Algo Meu

#41

2008-02-04T19:13:00.000+01:00

Nuremberg, February 4th 2008

Some thoughts in English so this time everybody gets it right. A couple of days ago Matt came to my place asking for his hard-drive and told me he was doing a video of this five months in Nuremberg. Although the idea had crossed my mind a few days back, I definitely always felt to lazy to do it. Also, there's the problem of doing a thing that u usually will end up not liking after spending so much time working on it. It's kind of like investing your beautiful and kind-of-short time after a girl and then, when you finally have it, you don't want it anymore. Or a boy, anyway girls, you got it, right? The idea absorbed itself.

Anyways, I've not been after any girl in the last week and neither I felt like this came out miserably. It's not amazing, it doesn't even has the greatest moments in here - those that no camera can get - but it certainly gets the message to the other side. At least for those of you who lived part of it. So. Hope everybody likes it, if you want you can even make a little bu-ooh like Lígia did - sorry hon, had to tell the crowd ;-). Bu-ohh. Right. Because Nadya left today. I will guess that was the main reason for doing this. It's a strange and sad feeling. Woke me up at 8:30, gave me some extremely strong coffee that almost cause me a caffeine overdose, and left. Although, for my bad, no one cried. Well, at least not in front of me. In front of me everybody behaves. Or maybe nothing happened because her goodbye party was kind of crazy, kinky I should add, and therefore good feeling trumps bad feelings. Yes it sure does. It's four days left to go and not a single spot of motivation for doing it. Hopes are that good feelings keep on trumping. "This was kind of good, wasn't it?"

#40

2008-01-26T15:01:00.001+01:00

Nürnberg, 26 de Janeiro de 2008

Delicioso. Ouvir as diferentes combinações das camadas que uma música que conhecemos de trás para frente tem é, outra vez, delicioso. E o vídeo, amigos, o vídeo é uma delícia, mesmo que só o vejam com o acompanhamento da sexta camada. As minhas duas próximas semanas podiam ser assim, calava o exame de Strategic & Operations Management na terça-feira, seguía o mesmo raciocínio para os exames de Foundations of Business Administration e International Management with Case Studies na quinta feira, e era um rapaz feliz nas suas duas últimas semanas como ERASMUS.

O quarto está meio despido. Nos intervalos do estudo e das leituras de artigos vou tirando as fotografias que pintaram as paredes por cinco meses, arrumando o que quero levar e o que por cá vai ficar. Dia oito estou de volta, para o bem e para o mal, vão ter de levar comigo outra vez. Passou num instante. Ainda está a passar digo. Mas já toda gente se olha como se isto estivesse a acabar, já se dão abraços de despedida prolongada, já se combinam visitas lá para Março, Agosto e afins. E também já se prepara o que virá após as duas semanas. Vou fazer um trabalho de investigação sobre detecção de tendências em blogs. Tenho lido bastantes artigos de investigação científica e, estranhamente, tenho retirado algum prazer disso. Vou fazer um trabalho não remunerado mas vou a cima de tudo - penso, espero - gostar de o fazer. A ver. E agora calo-me, que não estou com grande espírito para escrever. Uma vez mais, delicioso.

#39

2008-01-21T17:33:00.000+01:00

Nürnberg, 21 de Janeiro de 2008

Foi há oito anos. Para os mais velhos pode não parecer muito, mas para mim é mais de um terço da minha vida. Sim, já foi há muito tempo. Foi a Diana. Onde é que ela estará hoje? Porque é que as pessoas perdem o contacto uma das outras com tanta facilidade? Ela tinha-te em grande estima, sabes disso, certo? Aquela miúda nunca falhou. Passou a Diana e ficamos nós. Veio uma e outra e ficamos nós. Apareceu a música, começaram os concertos, os festivais e as tendas partilhadas. Tem graça pensar como corríamos pela poeira fora, permanecíamos deliciados durante horas e horas por baixo de um sol de fornalha só para sentir um pouquinho mais do que todos os outros. Enquanto os oito anos passavam, era em ti que eu descarregava tudo o que me ficava entalado cá dentro. Nunca falhaste. Não merecias, ninguém merece. Que cliché tão verdadeiro, não é? Merda. Não te posso dar um abraço e dizer que vai ficar tudo bem, mas posso-te deixar uma mão amiga a tentar forçar um sorriso. Este é para ti.

#38

2008-01-18T18:11:00.000+01:00

Nuremberga, 18 de Janeiro 2008

Tinha desiludido a Anne há coisa de duas horas. Tenho de me lembrar diariamente que não se fazem promessas, porque acabamos sempre por não cumpri-las. Eu, mais do que ninguém, devia sabê-lo. A meio da tarde, por entre filas intermináveis de queijo Gouda e compotas biológicas, ela apanhou-me distraído e largou um dos seus sorrisos de criança. "Ontem exagerei um bocado na bebida, não?", perguntei-lhe enquanto tentava decifrar que levar para quando a fome apertar a meio do dia. Ela soltou uma gargalhada, revirou os olhos e continuou o seu caminho em direcção aos congelados. Eu segui-a. Sim, a noite anterior tinha começado ainda o sol ia alto. Era o último dia antes de começar a maratona de duas semanas de estudo intensivo para os exames e eu comprometi-me a não saber de cor o meu número de telemóvel alemão por volta da hora de jantar, o que, devo confessar, foi uma tarefa fácil especialmente porque, com a ajuda dos meus vizinhos, brincadeiras destas são jogos de crianças. Lembro-me que já a noite ia desesperadamente longa e, enquanto uma Francesa e duas Polacas esperavam por mim entre o meu quarto e a porta do apartamento para continuarmos a alcoolemia noutro sítio, eu mirava entretido a prateleira onde guardo o pão e perguntava-me o que teria acontecido à apetitosa baguette que tinha comprado durante a tarde, ignorando por completo o rebanho de pequenas migalhas que banhava a mesa, junto a um pacote de manteiga devastado. Acontece então que, como é normal, o meu dia seguinte foi facilmente suportado à base de resumos de textos monocórdicos sobre integrações empresariais e uma grande chávena de chá a pedir recarga a cada trinta minutos. Como rapaz nervoso que sou, assim que me chateio de estar em casa a estudar vou ao supermercado. É recorrente encontrar gente que conheço por lá e é também bastante normal dizer que sim "vamos lá para os copos esta noite" de cada vez que mo perguntam. Sai-me naturalmente, é coisa que não evito, dizer que sim a conversas que não levam a lado nenhum regada por algumas cervejas. Ora, hoje devia tê-lo evitado. Ela tem os queijos como testemunha, sei que lhe disse que íamos comprar qualquer coisa à simpática senhora do Imbiss chinês ali da esquina, que não nos podíamos esquecer dos pauzinhos - porque tem muito mais piada comer comida desconhecida com objectos desconhecidos - e que quando estivéssemos satisfeitos com a comida e fartos da conversa que o meu colchão proporciona, íamos ao bar da residência beber qualquer coisa. E é aqui que eu falho. Porque se às quatro e meia da tarde a ideia de sair à noite para uns copos me parece formidável, é só quando a altura chega que as minhas pernas perdem todas as energias, talvez proporcionadas por uma noite de pouco sono, e tenho de dizer que afinal já não estou para aí virado, vamos dormir? Ou melhor, primeiro digo que não sei, que já te digo. Depois, quando pressionado e enfeitado com adjectivos femininos, digo que não. E depois tenho de ver a cara, neste caso uma cara de menina francesa de olho bonito, virar para a desilusão. Sou bastante parvo, certo? Mas não era disto que eu queria falar. É que depois disto, aconteceu o seguinte.

Tinha desiludido a Anne há coisa de duas horas. Já dormia, ou dormitava. Sei que só entendi que duas horas tinham passado quando, depois do acto relâmpago, olhei para o relógio e voltei a cair em sono profundo. De repente a escuridão do meu quarto é interrompida por uma descarga de luz vinda do corredor, uma figura que se assemelhava à estátua da liberdade, queixo erguido e uma mão estendida no ar - que no lugar da tocha ostentava, pelo cheiro, erva, - e aos meus ouvidos chega um ruído imperceptível. No momento em que me levantei, a figura, perdendo todo a sua postura estóica e ganhando proporções de assombro, larga um pequeno berro e pergunta-me como é que eu consigo dormir de tronco nu em pleno inverno alemão. Eu, ainda sonâmbulo, aponto-lhe para o aquecimento central e pergunto o que raio se pode passar para me acordarem e porque raio é que não fechei a porta à chave. O Ben, era o Ben, entra no quarto, dá uma longa passa na sua tocha, e sem conseguir estar quieto com a cabeça conta-me de trás para a frente a aborrecida história da noite dele, desde que estivemos todos na conversa enfiados no seu quarto, até ao momento em que entrou no meu quarto, regressado do bar da residência. Já no fim, quando eu estava a perder o fio á meada. Pôs a mão no meu ombro peludo - do qual por essa altura já tinha perdido o medo - e disse-me que tinha dito à Vietnamita - ele gosta de achar que a Jin Hee é do Vietname - e à Francesa que me deviam vir cá dar uns beijos para eu ir par o bar com eles. Agradeci-lhe o gesto, e disse que estava com uma vontade incrível de dormir. E aqui vem a parte estranha, porque ele olha para mim e, tentando transmitir um pouco de seriedade aos seus movimentos, diz-me qualquer coisa como "Phaaa... Pedro, és o gajo mais normal que conheço. Até amanhã, paz." Abraça-me, e vai-se embora para o quarto dele onde a namorada o esperava para mais uma noite de um simpático descontrolo nas estruturas do prédio.

Esta história não tem moral. Mas o que é certo é que nunca me tinha visto por esta perspectiva. Sempre quis ser muita coisa que não sou, nos últimos tempos mais do que nunca, e acho que devia definitivamente confrontar-me com o facto de que sou normal. Se calhar é isso, sou o mais normal. Mas normal. E ser normal não é mau, é? Pelo menos não sou anormal, certo? Tenho de investigar melhor. Tem graça. Já vos disse que vou ser investigador? É verdade, e acho que vai ser uma boa experiência. Mas isso fica para amanhã. Ou depois, que não ando com humor para escrever aqui. Afinal de contas, está tudo a acabar. E a verdade é que eu dava tudo para que não acabasse. Haverá algum mal em não querer voltar? Acho que é normal.

#37

2008-01-10T13:15:00.000+01:00

Nuremberga, 10 de Janeiro de 2008

Até agora não fui rapaz de comentar notícias nestes textos, mas como a alternativa é falar de drogas e sexo - o que ao momento, dada a assiduidade com que a minha família me lê, em nada se parece com uma solução - resolvi quebrar barreiras, saltar por cima de arbustos, ervas daninhas, lixo tóxico e afins, e tudo para dizer o seguinte. A partir do momento em que leio aqui que um maçarico-de-bico-direito está a por em causa a construção do novo aeroporto - que agora, ao que parece, já é na margem dos camelos - torna a minha tristeza por voltar ao nosso acarinhado país uma questão demasiado simples para ser confrontada com porquês e derivados. A sério. Maçarico de bico direito? É que estamos sempre a aprender. E a esquecer, em nome de uma boa saúde mental.

Foi algo de estranho o que aconteceu hoje. Estávamos a meio de uma aula, eu estava a expressar a minha opinião reservada sobre aquilo que vou fazer nos meses ou par de anos que se seguem. Tentava explicar a todos o que é muito simples de explicar. "Porque não sei, de facto, o que quero ser quando for grande". E não foi estranho o ter dito isto a um mar de desconhecidos, nem se quer à simpática professora que me ouvia. Inquietante foi a resposta dela, também para a turma toda ouvir, de que o que na ideia eu deveria fazer era tirar um Doutoramento dentro da minha área de estudos e vir para esta Universidade dar aulas. Que ela me gostava de ter aqui. Ela é, ou vai ser, a próxima vice-reitora. Sabem, sei como sou, se visse algum fundamento plausível neste desabafar de palavras nunca me daria ao trabalho de as pôr aqui. Nunca falo daquilo que sei que vai acontecer, só das possibilidades que deixo para trás. E esta há de ser uma delas porque, como lhe tentei explicar, o rapaz comunicativo e simpático que ela conhece não foi fadado para dar aulas. Aulas relacionadas com o meu curso, pelo menos. Bom, mas o estranho aqui é mesmo ter ouvido algo vindo de uma pessoa extremamente ponderada que me apanhou completamente de surpresa. Disse-o com uma sinceridade que me desarmou, deixou-se disponível para eu falar com ela sempre que quisesse, durante os próximos anos, caso achasse que era uma coisa em que devia apostar. Nunca o vou fazer, apesar de que acho que é neste ano de 2008 que devia apostar nos postais e telefonemas de natal para nunca perder o contacto de tanta gente boa que conheci. Não obstante, ouvir alguém confiar em nós de uma maneira tão livre como ela o fez foi algo que me marcou o dia. Escrevi-lhe isso na nota que tínhamos de dar como feedback à disciplina em questão. É uma pessoa que dá prazer ouvir falar, de entender como leva a vida de uma forma tão comprometida e, ainda assim, feliz. Nada vai mudar nas minhas convicções à cerca de quem sou e do que poderei fazer, mas penso que hoje, pela primeira vez, senti convicção fundamentada nas minhas capacidades, nas capacidades do murcão irresponsável e trapalhão que conheces. Foi bom, e fica aqui para me aumentar o ego e fomentar a auto-absorção que é este blog e que, regra-geral, são os meus pensamentos. Juro que agora me apetecia falar de sexo e drogas leves. Um pouco de álcool também. E porque não de café e música popular, para juntar tudo no mesmo saco. Para dizer a verdade, até já tenho o texto escrito e, digo-vos, a ideia dava um livro daqueles de qualidade pouco duvidosa. Mas acho que a minha mãe e o meu pai não iam encarar a conversa com grande facilidade e felicidade. Eles que me digam, se quiserem. Um abraço, e feliz ano novo.

#36

2007-12-20T11:15:00.000+01:00

Nürnberg, 20 de Dezembro de 2007

Muito bem, vamos por partes. Há coisa de um mês comprei um disco externo para ter sítio onde guardar as quantidades pornográficas de música e fotografias que diariamente me faziam receber avisos de limite de espaço em disco. Um problema resolvido, portanto. Uns meses antes, a minha mochila cinzenta, bonita, prática e confortável sofreu um inexplicável revés na amigável companhia que me fazia às omoplatas, quando o seu fecho decidiu começar a abrir sem anuncio prévio e mão competente que o quisesse abrir. No entanto, graças ao milagre da existência que são as avós, um alfinete no sítio certo e o fecho parou de abrir sem que eu lhe pedisse. Outro problema resolvido, lá está. Com outro salto no tempo, chegamos à manhã de ontem, onde depois da aborrecida apresentação acerca dos recursos humanos da disney europa Professor e alunos começaram a beber Sekt (que é como quem diz Espumante nesta complicada língua) e Vinho Quente a acompanhar uns deliciosos Lebkuchen de chocolate. Ora, chamem-nos parvos, mas como bons ERASMUS que somos, sem aulas para aborrecer o resto do dia, agarramos em quatro garrafas à toa e fomos para um canto bebê-las descontraidamente. Eram onze da manhã e já estávamos todos Germanicamente entusiasmados. E vocês já sabem que, regra geral, quando eu estou entusiasmado salto mais do que o que é normal.

Bom, certo é que a caminho da casa de um dos Alemães, dei por mim com a mochila aberta. O meu estado de espírito foi completamente abalado quando dei pela falta da merda do disco. Meninos, façam backups. A sério. Eu não vou fazer porque comprar para comprar outro disco de 230GB prefiro pôr-me ali à frente de um ICE e esperar que o céu seja um lugar perfeito, mas olhem, se poderem vá, façam cópias daquilo que prezam, digitalmente falado. Mas a parte boa, quando à pouco fui tentar a minha última solução, que era o simpático porteiro da faculdade, o senhor ouviu a minha descrição do bicho e com um sorriso na cara, entregou-mo em mãos. Sabem, acho que ele nunca se vai esquecer do beijo saltimbanco que a bochecha dele recebeu. Já ganhei o dia. Bom, já tinha ganho com uns votos de feliz natal adiantados dados pela minha mãe e pela martinha, mas o que é certo é que agora já não me sodomizo mais por ter perdido coisas que, talvez de um modo bastante infantil, tanto valor dou. (:

#35

2007-12-17T15:45:00.000+01:00

Nürnberg, 17 de Dezembro de 2007

Sabem, adoro esta coisa de ser uma pessoa completamente fútil. Tenho vinte e dois anos e nunca fiz nada de jeito com a minha vida, queixo-me quando tenho trabalhos longos e entediante pela frente, registo diariamente como estou no curso errado e como devia ter nascido num sítio onde a minha arte de dormir de papo para o ar fosse bem compreendida. Mas há uma coisa que eu sei fazer muito bem: ler. Ontem acabei o "To Kill a Mockingbird" e hoje já comecei às gargalhadas a tentar entender o inglês cómico do David Sedaris. Até agora valeu-me pelo menos uma dúzia de gargalhadas num Starbucks cheio de gente a comer bolos tamanho calórico industrial em plena hora de almoço. Um pouco antes, enquanto perdia hora e meia da minha vida a escolher onde gastar melhor uns quantos euros em livros, uma senhora muito pouco alemã, com os seus quarenta ou cinquenta anos, daquelas negras bonitas e sorridentes, vestes largas e coloridas, lenço com motivos botânicos a cobrir a carapinha, veio ter comigo e num inglês algo arranhado mas completamente compreensível pediu-me carinhosamente que lhe apontasse um livro para ela oferecer ao filho no Natal, "porque gostava que ele começasse a ler coisas boas". Ó pobre diabo. É que eu gosto muito de ler, porque aprendo coisas novas que geralmente rapidamente esqueço, e muito certamente porque ler faz com que o tempo não doa, mas saber que livro dar a um miúdo de dezasseis anos para que ele ganhe o bichinho da leitura? Isso já é complicado para mim.

Não gosto de catalogar, não o sei fazer. Não faço ideia do que é bom para ou mau para. O primeiro livro que me saltou à vista foi o On The Road, do Kerouac, mas era uma chatice se a mãe dele vinha das Áfricas até ao meu poiso só para me dar uma tareia por eu fazer o seu filho sonhar em ser um tresloucado Dean Moriarty. Desviei por isso rapidamente os olhos da letra D e fui saltar no C de Chabon. Peguei com confiança e sem segundas leituras no The Amazing Adventures of Kavalier & Clay e depois desci até ao Cormac McCarthy para pegar no pequenino The Road. Assim a minha mente relaxava daquele nervoso desesperante de lhe querer dar o On The Road. Apenas caía um pequeno pedaço do nome, certo? Além disso o livro do McCarthy enternece qualquer coração meloso com aquela história de pai e filho e, quem sabe, o miúdo até lhe dava algum valor. E não quero saber que tenha sido a Operah a indicar-me o livro, até podia ter sido a Carolina Salgado - ou uma outra qualquer personagem mais actual do panorama azeiteiro-deprimente do nosso país. Então voltei-me para a senhora - e raios se não devia ter-lhe pedido o nome de tão simples e carinhosa que ela era! - e pedi-lhe que escolhesse entre as seiscentas e quarenta e seis páginas de letra miudinha ou as duzentas com espaçamento generoso. Ela ofereceu-me um sorriso e disse que levava os dois, desejando-me um bom natal. Meia hora depois, comigo ainda à volta do que escolher, voltou e perguntou-me timidamente se tinha encontrado mais algum. Eu, que tinha finalmente há coisa de minutos passado os olhos pelo The Life of Pi, que não tinha encontrado por não saber o nome do autor - Yann Martel, Yann Martel, Yann Martel! - num gesto rápido e eficaz colhi o livro da prateleira e disse que daquele eu tinha a certeza que o miúdo, fosse lá ele de que género fosse, ia de facto adorar. Espero que não me engane. Para mim, acabei por pegar em quatro e rezar para que a conta alemã ainda tivesse dinheiro lá dentro. Diz-me o saco de plástico esbranquiçado que comprei John Banville, «The Sea» e, noutro registo, Nick Horby «A Long Way Down», Dave Eggers, «How We Are Hungry» e finalmente aquele que comecei a ler, "Me Talk Pretty One Day" do David Sedaris. Sim, adoro esta coisa de ser uma pessoa completamente fútil. É que posso muito bem vir a ser uma nulidade para o evoluir da sociedade, uma vergonha para o papai e para a mamãe, uma frágil memória na cabeça de cada uma das pessoas que tenho espalhada pelas paredes no quarto, mas o que é certo é que gosto desta coisa de sorrir às pessoas que me miram embrulhadas em pensamentos confusos quando me deixo afundar nos sofás dos cafés, gosto de sair para os zero às vezes enervantes graus desta terra e largar cachecol, luvas e gorro só para sentir o frio a estalar com os meus inatos tremores, sinto-me bem quando respiro fundo e com alguém a cantar-me ao ouvido ou a sussurrar-me a meio dos pensamentos, olho para este céu que decidiu ficar azul por uns dias e sentir-me vivo. Porque estas ocasiões são raras, porque já ninguém se sente vivo e disso sim, deviam ter todos vergonha. É fútil, é uma pena, mas é bom. E como eu infelizmente não consigo balançar as coisas, não consigo ter estes momentos e ao mesmo tempo entender os modelos e integrações empresariais, os sistemas distribuídos e tudo mais, então tenho é de passar por estes momentos e agarrar-me a eles de uma maneira muito mais forte do que qualquer sabedoria me pode dar. Pode ser que um dia ser assim me traga algum proveito. Uma futilidade proveitosa, quem sabe?

#34

2007-12-15T11:52:00.000+01:00

Nürnberg, 15 de Dezembro de 2007

Oito da manhã. Do fundo dos meus olhos enremelados entendo que alguma coisa está mal. Está sol. Sim, está sol, afinal há duas coisas erradas. A primeira, já não é noite, os candeeiros já não me iluminam a bandeira, significa que adormeci, não acordei às quatro da manhã e ainda não é hoje que vou passear a Dresden. A sério, era mudar o nome do Garfield para Pedro e ninguém notaria a diferença, gordos e preguiçosos. A segunda, é que lá está, faz sol. E aqui não se trata do problema de fazer sol porque a noite já vai longe mas sim de fazer sol porque não há nuvens no céu. Estava com saudades do sol, e não sabia. Saio da cama e tomo um banho rápido, a água continua a escorrer pelo cano a baixo o que é sem dúvida algo que me alegra as manhãs. Confesso que é muito mais agradável tomar estes banhos sem a água pelos joelhos. Troco uma conversa curta com o Cole que lê o jornal, ainda mais ensonado que eu. Diz que este fim-de-semana não vai a casa, os amigos vêm cá para ver a feira de natal. Digo-lhe que tem sorte, solto-lhe um sorriso, dou um trago no café e ficamos calados durante o resto do tempo. A relação que se forma com as pessoas com quem partilhamos uma casa é algo de extremamente interessante. Não fazemos a mínima ideia de quem os outros são, revoltamo-nos com a maneira como nos estragam o dia quando entendemos que todos resolveram deixar a loiça por lavar, pegamos em tudo o que podemos para nos rirmos uns dos outros e das nossas diferenças mas, no fim, sentimos que tudo está perfeito assim, que somos uma pequena, insustentável e pouco convencional família de amigos. O portátil. O portátil lá seguiu ontem para uma tal cidade de Karlstein, algures aqui na Alemanha, enrolado em muito plástico com bolhinhas e com a minha morada escrita duas vezes, para que não haja confusões. Se acontecer o mesmo que à máquina fotográfica, vou ficar sem o bixo durante dois meses. Peço desculpa, mas é uma péssima altura para ficar tanto tempo sem portátil. Ao entrar na Faculdade, à pouco, vi que vão estar fechados de dia vinte e dois até dia um de janeiro. Parece que vou andar desaparecido destas lides por uns tempos. Desalentado, dou uma vista à lista de estágios que cresce a cada dia na página da minha Faculdade. Sinto-me triste por ver a hipótese de fazer o estágio fora do Portugal desaparecer à medida que as semanas passam. Ainda não liguei para Amesterdão a dizer que infelizmente não vai dar. Sabem, criar expectativas sem se saber o que o futuro nos reserva é, sem excepção, uma merda. Leio as propostas da minha faculdade e fico agradado por algumas, adiciono uma delas ao cesto de possibilidades, pondero algumas mais e deixo o resto das decisões para mais tarde. Não queria voltar. Por mim, agarrava-me a esta cidade e não saía daqui.

Ontem fiquei em cima de uma das pontes, queixo apoiado pelos cotovelos, a pensar como esta cidade por muito aborrecida que às vezes possa ser é um daqueles cantinhos que vou ter para sempre. Alem disso os patos que andam pelo rio são agora todos eles meus grandes amigos. Não sei como é que me vou despedir deles. Aos poucos, acho. Uma nota ainda para o post anterior. Foi a minha tentativa frustrada de às duas da manhã explicar no que consistem as nossas noites de quinta-feira. Na volta vou sentir mais falta delas do que dos patos, não sei. Over and out.

#33

2007-12-12T23:21:00.000+01:00

Nürnberg, 12 de Dezembro de 2007

Faz-se tarde, penso para os meus botões. Despeço-me do fumo e confusão do bar para abraçar a chuva, inspiro fundo a noite e dirijo-me para a primeira rua escura que julgo não reconhecer. Perco-me no labirinto de paralelos mal recortados e casas medievais barrigudas, subo os ombros na procura por um pouco mais de calor, atravesso em passos atrapalhados as poças que sorrateiramente vão aparecendo aqui e ali, encanto-me pela luz trémula que a estrada reflecte dos faróis dos carros que vão passando pela estreita ruela que a muralha milenar abraça. Rapidamente entendo que não faço ideia onde possa estar e sorrio aos parapeitos vermelhos de madeira que vou descobrindo. Uns passos mais e de uma das janelas vejo uma mulher que mira o vazio, os enormes peitos descaídos num sinal que o negócio podia ir melhor. A visão repete-se durante mais meia dúzia de janelas, até que os néones vermelhos desaparecem e a pacatez católica volta ao lugar. Depois vem um pequeno cedro, dois castanheiros, a imponente ponte de madeira de onde setas voavam em direcção aos que se queriam longe, é agora a vez do túnel escavado na pedra e finalmente o reconhecível barulho dos carros a deslizarem pela estrada encharcada. Estranhamente, aqui não chove torrencialmente. Estranhamente, aqui a chuva é amiga, faz-me cócegas na cara e diz-me que não me vai deixar sentir desconfortável. Com o frio é a mesma coisa. É tão tarde. Sim, deve ser mesmo tarde. Evito olhar para o relógio e sigo em frente. A esta hora devem continuar todos no bar, a beber e a tentar levar alguém para a cama o mais depressa possível para que a noite acabe com uma boa história para contar. Uns vão se lembrar de tudo no dia seguinte, outros vão fazer de conta que nada se passou e uns poucos vão realmente passar ao lado da noite, do dia e, muito provavelmente, de tudo o resto. Perguntaram-me porque me vim embora e eu respondi que se fazia tarde, que era mesmo isso que pensava para com os meus botões.

Na verdade não foi nada disso. Já tinha conversado com todos, rido e abraçado cada um deles e agora era tempo para fazer o que mais gosto, esta coisa de estar sozinho, de não ter nada que me amarre a lado nenhum e de não ter de passar o resto da noite no bar para saber se o desfeche com aquela empregada de olhos azuis podia ser outro ou não. Será que precisamos mesmo disso? Uma e outra vez? Só para provarmos que estamos mais vivos do que aquele pobre coitado que está enterrado em bebida e erva mesmo ao nosso lado? Faz-se tarde. Sim, faz-se tarde. E a cerveja pode ser muita e dar larga aos sorrisos dos outros, mas o meu está sempre aqui e só não o puxa quem não quer. Ouviste? Só não o puxas se não o queres. Por isso puxa. E então largo-o a ele e largo-a a ela, dou dois beijos desengonçados como os são na maioria aqueles que damos em regime de emigrante, digo até amanhã e salto para o frio e para a chuva. Eles gostam desta minha coisa de andar pelas ruas escuras e desertas só para ver o que nunca antes tinha visto. Aparece outra mulher, de copa mais pequena mas mesmo assim trazidos à terra pela força mãe da gravidade. Enfrento-a nos olhos e pergunto-me o que a terá conduzido até a uma janela ofuscante e um pouco de cetim. Mantenho o passo certeiro e relaxado que me leva uma hora a chegar até casa, cruzo as praças e ruas que de dia se enchem de gente, aceno ao homem que varre o passeio, continuo em direcção ao nada.

Faltam dois meses para deixar todos estes segredos que me agarraram, a padaria do pão que sabe a mel, a faculdade dos vidros encantados, o parque das árvores nuas e dos corajosos barrigudos que como eu por lá ainda correm, os incansáveis manifestantes em frente à Lorenzkirsche, os sofás violeta das minhas leituras, os semáforos que me fazem desesperar, os meus vizinhos e o abastecimento de festas na cozinha que me vai chegar para uma vida. Têm sido meses calmos, extremamente calmos em comparação com vidas lá para os lados do Alentejo ou do Minho, mas têm sido meses extraordinários dos quais já sinto a falta. Não quero sair daqui, não quero. E o saber que daqui a pouco já tenho de me ir embora faz-me sentir dentro de um comboio prestes a descarrilar em direcção a um assustador penhasco. Eles continuam no bar de veludo pele de tigre a fazer a sua festa e a derreter os olhos na minha empregada de olhos azuis e roupa interior negra rendada. A Jin Hee continua com a sua bebida a meio e a Anne a fazer gestos obscenamente franceses para a câmara. Podia estar com eles mas não estou. Passo agora pelas barracas cobertas de lona do mercado de natal, pela fonte dourada que permanece iluminada, pelas enormes portas de madeira que me embalam para casa com uma voz de fada a cantar-me ao ouvido. Sempre com a voz dela a cantar-me ao ouvido, a dizer que volte. A fada traquina que num abrir e fechar de olhos pode desaparecer. Não desapareças. E já está, agora é ele que pega na guitarra e canta, canta baixinho mas num tom certeiro, e pede para que eu me continue a divertir, mas que volte pela noite quando acabar de sentir a vida na pele. Está bem, eu volto. Porque sim, tenho muito de novo para contar, penso para os meus botões. Mas agora ainda aqui estou, olho o banco molhado e sento-me por um bocado a encher o vazio do parque. Um corvo resistente ao sono pula ao meu lado, insistindo em fazer um pouco de companhia. É a ele que hoje conto as minhas confusões. É a ele que explico como é incrível a quantidade obscena de saudades que vou ter de tudo isto. A quantidade estúpida de saudades que já tenho. E no entanto, ele bem vê, este sorriso detém-se incontrolável.

#32

2007-12-04T21:30:00.001+01:00

Nuremberga, 4 de Dezembro de 2007

Vamos lá percorrer os factos mais recentes da minha vida. Há uns mais básicos. Coisa boa. Ter pegado na máquina do espanhol e repetido a façanha de Fevereiro. Ele volta a crescer. Coisa não boa. O frio nas orelhas, mesmo com o gorro bem enfiado na cabeça. Coisa boa. O mercado de Natal no centro da cidade, é delicioso e apaixonante, mas merece um texto só para ele. Coisa não boa. Os voos para Portugal durante este mês custam mais do que fazer um interrail. Coisa boa. Um interrail custa menos do que voar para Portugal, e Narvik é já ali ao virar da linha. Isto significa que, a manter esta quase-ideia, vou ter de continuar a poupar na cerveja.

Depois há uns mais extraordinários. Coisa boa. Pela primeira vez em noventa dias tomei um banho na minha casa de banho sem ter água pelos gémeos. Confesso que me estava a acostumar a isto de ter os pés em constante imersão sempre que pela manhã me enfiava de baixo do chuveiro, mas bem vistas as coisas, aquele grito final da canalização da minha casa que decidiu fazer crescer uma fonte romana do ralo de escoamento pedia medidas extremas. Felizmente o senhor Hausmeister, que desde o primeiro dia em que eu reclamei pelo estado artístico da cozinha me tem vindo a detestar, teve o bom senso de arranjar a canalização. Conclusão, hoje a água escoou direitinha e eu não tive de imaginar que raio de bicho esquisito e peludo deveria estar no meio dos canos a entupir a passagem de água.

Coisa não boa. A magnífica bateria do meu iPod decide durar aproximadamente treze minutos. Isto significa que a minha cabeça anda a bater por tudo o quando é sitio. É especialmente sufocante aquela altura em pleno início de corrida em que os Flaming Lips se calam quando me estavam a marcar passo, e eu fico a correr no vazio, cara de cú entre as orelhas, a pensar para onde raio foi a música, e como pode a bateria esvaziar em tão curto espaço de tempo. Gosto de ouvir música durante o dia. Alias, preciso e ouvir música durante o dia. Os meus passeios inúteis e despreocupados pela cidade não são os mesmos sem a Nina Simone a sussurrar-me coisas bonitas aos ouvidos. Esta coisa da bateria do meu iPod ter dado o berro é intragavelmente preocupante. E o pior é que não estou a ver como é que vou solucionar este problema.

Coisa boa. Hoje fui tomar o pequeno almoço com o Luís, a Ana, o Nuno e o Quelhas. Já os tinha visto ontem à noite no aeroporto e hoje apareceram-me à janela como felizes proprietários de um vaivém espacial da Chrysler que não lhes queria devolver a chave às mãos. A Ana queria Starbucks e eu fiz-lhe a vontade, junto ao Pegnitz, acho que tirando o facto de serem extremamente preguiçosos e se queixarem dos cinco minutos (!) que andaram a pé, gostaram do que viram. Agora devem andar a cirandar por Dresden. Eu cá os espero, no fim de semana, para lhes mostrar com calma a magia da minha pequenina cidade. A contrastar com isto, de vocês, tirando a Xica e a minha Vaca, nem um postal recebo. É que nem um. Diz que a morada é Sophienstraße 12-00-27 90478 Nürnberg, Alemanha. Mas se calhar é mentira, porque eu já a dei e o que é certo é que tirando os supracitados, correspondência só mesmo a do LIDL e do Deutsche Bank. Que vos caiam morangos a ferver em cima. A todos vós.

Coisa não boa. É que se fosse só o iPod. Mas não. E pior que o iPod? Pois claro, o portátil. O meu portátil meteu-se nos ácidos. Vai daí, a imagem parece tiradinha de uma sessão de Joaninha na terra dos Cogumelos Mágicos. É que sem tirar nem por, o computador enlouqueceu. Mal o ligo, o ecrã fica branco. É que devia ficar preto, não? Não, fica branco. E depois o branco desvanece e torna-se um preto com muitas nuvens brancas. Eis que entra o Windows em acção e neste momento o meu magnifico LCD transforma-se em LSD e oferece-me o seu melhor azul-aberração. E a partir daqui é ver a taxa de refrescamento a passar-se da cabeça, as sombras a desaparecerem e os dois bonecos do Messenger a ficar da mesma cor. O Messenger. Sim, essa coisa que há uma semana deixou de funcionar, a fazer companhia ao Skype. Sempre que os ligo, lá se vai a Internet. Da última vez durou vinte e quatro horas sem ligação. Conclusão? A juntar aos três trabalhos que tenho para fazer esta semana, o outro trabalho que não sei se tenho de fazer ou não, as confusões todas que o estágio está a causar, ainda tenho que levar com um conjunto de circuitos de dois mil euros a passar-se dos cornos. Ele há dias de cão.

Mas porque as coisas boas acabam sempre por fazer esquecer as não boas, coisa boa. Mas esta, sem ter de juntar mil palavrinhas que voam com o vento que existe entre aqui e ai. Até amanhã (:

#31

2007-11-29T12:01:00.000+01:00

Nürnberg, 29 de Novembro de 2007

A vida aqui no frio. O sol levanta-se às sete e quarenta e dois da manhã. E é por volta dessa hora que, já depois de uma ou duas chávenas de café me queimarem um bocadinho mais o céu-da-boca, me lanço ao vento que carrega nos seus três graus negativos um bombardeamento de agulhas invisíveis. Fora da lã, malhas e afins, dois olhos muito despertos, um nariz feito gelo e duas bochechas assombradas pela atmosfera glacial desta minha cidade das fantasias. No caminho para a faculdade, ciclistas enfrentam o frio enquanto a maior parte se desloca de dentro dos seus carros climatizados. Eu prefiro andar. Já vai para cima de um mês que não pego na minha bicicleta. Assim consigo sentir mais as pessoas, não as vejo como um borrão que cedo foge da memória. Da sala de aulas, o parque que aqui há um mês era do mais verde que alguma vez tinha visto dá agora lugar a um manto de gelo que quer ser neve. Neve, essa magia que por aqui só se mostra aos fins-de-semana, nunca cobrindo a cidade com um manto branco, porque as nuvens teimam em ser de pouca dura. O céu teima em continuar azul celeste e eu enfrento o medo deste pensamento que tenho na cabeça. Venha o mau tempo, quero ver Nuremberga vestida de noiva. Cinco horas depois, à saída da Faculdade, o tempo continua igual. Frio, muito frio. Espero que a Magda acabe de fumar um dos seus finos cigarros polacos e mando-me para casa para meter qualquer coisa à boca. Barriga satisfeita, curiosidade pela caixa de correio e pelas histórias da noite passada dos meus vizinhos, salto para a rua. Por natureza, não consigo ficar quieto. Os meus joelhos crepitam por movimento, as minhas mãos tendem sempre a encontrar um qualquer pedaço de papel ou brinquedo em que se possam entreter. Não consigo ficar por casa, é o que quero dizer. Por isso mando-me para a rua e percorro ao frio o caminho que há quase três meses me tenho habituado a percorrer. Viro à direita na minha porta, desço a rua deserta passando pelos carros estacionados em cima do passeio, o prédio feito de madeira, o terreno baldio do lado esquerdo. Corto para a rua de tijolo vermelho que ostenta, brincalhona, um sinal de recreio em cada um dos seus extremos, desço até à entrada do primeiro túnel por baixo dos caminhos-de-ferro, que ignoro. Continuo pela pequena subida, sempre ladeado pela via de bicicletas, até ao túnel final, aquele dos relógios atrasados que me leva sempre até à alegria encantada que é ver o labirinto das linhas electrificadas do eléctrico, a confusão do maior entroncamento da cidade, a primeira grande torre da cidade antiga, o início da muralha de Nuremberga, o deslumbre diário. Depois da passagem subterrânea que me leva até ao início da minha cidade, tudo é maravilhoso, uma tranquila azáfama que me deixa diariamente de rastos. Por todo o lado se cruzam bicicletas com os seus ciclistas enchouriçados em enormes casacos, turistas desprevenidos que muito batem ao dente, miúdos que deambulam em matilha com os seus casacos de couro e espinhos, cristas rosas e verde-esmeralda, o máximo de cervejas que a mão que não segura o ente querido pode transportar, colegas de trabalho que se encontram para um café num dos centenas de bistros da cidade, pessoas como eu que se limitam a andar e a ouvir qualquer coisa que o gira-discos portátil lhes queira dar. É inicio da tarde mas o sol já se começa a escapar, o frio subsiste e ameaça agravar a minha condição de rapaz friorento que gosta de andar enrolado em roupa quente.

Procuro o meu poiso capitalista junto ao Pegnitz, a empregada sorri com o meu alemão de sarjeta, devolve-me o especial de natal com nozes e caramelo que têm hoje para oferecer e o delicioso muffin de maçã e canela aquecido. Será que notou no meu arrepio enfadado quando o total final se iluminou na caixa? Pisco-lhe o olho, tomando partido da confusão de novas sensações que um gesto anormal confere a estas Alemãs de cabelo muito negro e olhos azul pérola e deixo-me afundar por cima de uma das pernas nos novos sofás da sala junto ao rio. É tempo de me perder. Há algo de celeste e enternecedor nesta coisa de não falar a língua do país onde estamos. Olhar e ouvir as pessoas, quase sempre sem as entender, leva-nos a prestar uma atenção excessiva à expressividade que todos adicionam às conversas, às mudanças de tons, aos olhares que fogem para a mesa ao lado, ao jeito cómico de pegar numa chávena maior que as mãos que a seguram, a forma sedutora e apaixonada de uns, maquinal e reflectida noutros, perdidamente triste noutros tantos. E depois, basta esquecermo-nos de que não falamos esta língua tão estranha, e a conversa começa a fazer todo o sentido. O trabalho não me correu muito bem, detesto isto que faço. Devias juntar-te ao meu escritório, ela conseguiu lá um lugar à pouco tempo e adorou. Já viste o gorro daquela miúda ali sentada ao canto, pergunto-me onde o comprou. Fui a Londres esta semana, não parou de chover, também foi assim quando lá estavas? Acho que estou apaixonado por ela, sabes? Mas não lhe posso dizer, está tão longe. Porque não lhe ligas? Acho que é isso mesmo que vou fazer. Olha, hoje encontrei um homem no eléctrico que não parou de conversar comigo, e acreditas que ele conhece o meu irmão? Não te esqueças de que ainda temos de comprar mais daqueles Lebkuchens deliciosos.

A noite já caiu à muito mas só agora, por volta das oito da noite, as lojas começam a fechar. Algumas estão abertas desde as seis da manhã. Despeço-me da minha cidade friorenta, das longas gabardines e das nuvens de palavras que saem para o ar gelado da boca de cada um, aceno um até já aos preparativos eternamente belos do Christkindlmarkt que vai começar já amanhã e, antes de ir definitivamente para casa, faço uma paragem numa das incontáveis bäckerei, padarias, desta cidade. Depois de escolhida a carcaça mais quente e escura da cesta, embrulho-a num saco de papel e encosto-a ao peito. Faço o caminho de volta até casa com o cheiro e o calor do pão acabado de fazer para me esquecer dos três graus negativos que agora fazem. Vendo bem as coisas, hoje não queria outra temperatura que não esta.

#30

2007-11-27T12:11:00.001+01:00

Nürnberg, 27 de Novembro de 2007

ERASMISAR. Foi o que tive de fazer ontem, enquanto ouvia o S.C.I.E.N.C.E. aos saltos pelo apartamento. O Ben passou pela porta da casa de banho no exacto momento em que eu, em frente ao espelho, headphones extremamente colados aos ouvidos, dançava agora embalado a “Summer Romance”. Olhou-me de esguelha, sorriu e seguiu para a cozinha. Como bom vizinho que sou, fui pôr a música nas colunas do quarto e obriguei-o a dançar comigo. É que, deixem-me que vos diga, a semana que acabou estava a ter uma falha muito grave no que toca a Espírito ERASMUS. Era preciso ERASMISAR.

Trabalhos. O Cláudio falou no seu blogue sobre Procrastinação, a Nadya diz no seu Messenger que é a Rainha da Procrastinação e eu, como amigo de palavras difíceis de dizer que sou, tornei-me o Deus da Procrastinação. Ou o Jesus vá. Pronto, vocês entendem. Vai daí, tomei a minha atitude modelo em época de entrega de trabalhos – que por estes lados se resumem a apresentações de uma hora sobre os Recursos Humanos da Adidas ou do Plano Estratégico da Samsung – e pus-me a ver DVD’s. Duas séries e três filmes depois, estava pronto para o plano seguinte. Dormir. E depois de dormir veio o elaborar na confecção de jantar. E quando não havia nada para fazer, ia lavar pratos, colar coisas na parede, ordenar as garrafas de cerveja pelo código de barras, traduzir mil e quinhentas palavras do livro que andava a ler de inglês para português, dançar descalço pela alcatifa, ir ao ginásio e dar uns socos valentes no velhinho saco de box, dormir outra vez. E foi assim que se passou uma semana. No entanto, ontem o dia correu-me extremamente de feição. Se não vejamos. Acabei o meu trabalho em três horas, onde conversei mais do que trabalhei com o Kostya, um Ucraniano de Odessa extremamente simpático que partilha comigo esta coisa de “Scheiße, é mesmo bom estar aqui! É mesmo mesmo muito bom estar aqui! Mesmo! Estes Alemães são um bocado parvos não são? Logo vi”. Ora, tendo alguma coisa em comum, o trabalho foi feito sem pressas e com muitas gargalhadas pelo meio. Depois, a fantástica notícia de que vou ter quatro exames, aos quais – wow – preciso de passar, em três dias. Delicioso. Também dancei no quarto. Já vos disse isso, certo? E também vos disse que nevou? Porque nevou, nevou muito, e eu fui todo lampeiro, camisola da selecção envergada, calção e chinelos, upa upa para a rua porque está a nevar. Filmezinho, fotografias, a neve lá para de cair e eu volto novamente à já falada dança de alcatifa. Pela noite, cinco ERASMUS a ERASMISAR pelas ruas de Nürnberg até ao bar aleatório desta Segunda-Feira, estamos de volta ao teu bom humor, sempre essa ideia na mente, é para lembrar o motivo, é que hoje eu sinto-me vivo, e seja por que motivo for, por que motivo for, por que motivo for. É só mais um começo. (:

#29

2007-11-22T17:59:00.000+01:00

Nürnberg, 22 de Novembro de 2007

Uma semana depois dos últimos escritos, abro o portátil e começo a escrever. O dia de hoje foi um regresso à atmosfera invernal de Nuremberga, agora recheada por uma onda de luzes de natal, decorações de azevinho, homens conversadores que vendem vinho quente pelas ruas e um pequeno festival céltico ali para os lados da Weißer Turm, no centro da cidade. São 16:50 e o sol já desapareceu há algum tempo. Os dias aqui são cada vez mais curtos, as paredes que separam o dia da noite tentam esmagar-me com o meu queixume de falta de tempo, habituado a ter mais luz para gozar as tarefas que gosto ou tenho para fazer antes da diversão banhada pelas estrelas. O frio acalmou, o termómetro marca agora sete graus, o suficiente para me permitir deixar a janela aberta enquanto vos escrevo, ouvir os barulhos desta cidade que me derrete. Mas mesmo assim, é com um sorriso que recordo o banho que tomei aí, no Atlântico, há apenas quatro dias. Já vos disse? É que estive em Portugal.

Quarta-feira, catorze de Novembro. O relógio desperta-me cedo para ir às aulas mas quando me levanto, não me apresso a tomar um pequeno-almoço que me deixe atento ao Prof. Thomson. Pelo contrário, espreito para a rua onde os primeiros flocos de neve do ano começam a pintar a cidade. Largo um suspiro amorfo, chateado com o facto de ir deixar Nuremberga no dia em que começou a nevar. Mas não há volta a dar-lhe, em poucas horas tinha de apanhar o comboio para Estugarda. Uma noite, madrugada e amanhecer depois, estaria de partida para o Porto. Enchi os sessenta e cinco litros da mochila até à rolha, tratei de não me esquecer de nada que me fizesse falta nos dias seguintes e mandei-me para a estação à hora de almoço. No comboio conheço o Dr. Heinz Weigold, um simpático senhor de sessenta e cinco anos, biólogo e professor reformado que me faz companhia durante as duas horas de viagem com uma simpática conversa em alemão. O meu alemão extremamente básico torna uma simples conversa numa montanha-russa de sorrisos e vergonhas inusitadas. A viagem é feita com uma paisagem pintada de branco, onde campos, pinhais e aldeias se escondem por baixo de um manto que me enche de vontade para saltar vagão fora e tentar ouvir da neve a explicação para este fascínio que lhe tenho.

À chegada a Estugarda, o nevão tinha atingido um tom épico. Os flocos eram enormes e irregulares, as crianças sorriam com a neve na mão, as ruas não resistiam aos feitiços dos pequenos cristais. A cidade recebeu-me como eu nunca teria esperado. Sempre que perguntei a alemães o que havia para ver em Stuttgart a resposta foi sempre a mesma, “Tens a Mercedes e a Porsche. É isso”. Pois bem, não é nada disso. A cidade não é muito grande, sendo até mais pequena do que Nuremberga, mas a atmosfera é muito cosmopolita. Por todo lado, lojas de estilistas de renome, pequenos establecimentos gourmet e, claro, uma infinidade de automóveis de gosto, deixam-nos com o espírito consumista nos píncaros. No entanto, um controlo afincado na carteira e a visita torna-se fantástica. Os alemães de Estugarda vestem-se bem, atraem-nos e, para complicar a situação, vivem na capital de um dos antigos reinos alemães, o que significa ter bem presente a sua quota-parte de edifícios majestosos como a Stiftskirche ou o Neues Schloß. Embebido no espírito nocturno das ruas comerciais que se misturam com as fantásticas obras de arte, lancei-me a caminho do Aeroporto.

Uma noite passada no Aeroporto tem sempre muito que se lhe diga. Ao chegar, por volta das nove da noite, fui fazer um pequeno reconhecimento de território. E por pequeno, entenda-se mesmo muito pequeno, porque o aeroporto de Estugarda, um dos hubs principais do sul da Alemanha não faz jus ao seu nome. Talvez do tamanho do Francisco Sá Carneiro mas com ainda menos movimento à medida que as horas vão flutuando no relógio, o aeroporto não tem muito por onde se lhe pegue, excepção feita às cativantes colunas em forma de árvores que sustentam o tecto do aeroporto e que lhe conferem um aspecto de floresta de aço, talvez inspirado pela proximidade à Floresta Negra. Encontrada a conclusão de que não havia muito para fazer, tentei dormir. Obviamente, graças ao meu eterno mau aspecto gadelhudo, vinte minutos depois estava a ser abordado por dois simpáticos cavalheiros polícias que me pediam uma identificação. Depois de entenderem que eu não constituía nenhuma ameaça assustadora para o catolicismo alemão, lá me deixaram a dormir deitado no banco corrido entre os terminais três e quatro. E foi depois de uma noite que ainda teve espaço para trocas de e-mails, conversas internéticas, uma paixão súbita pela loirinha que fazia tricot e trocas de palavras com quem passava, o dia abordou-me com mais um nevão que deixou o exterior do aeroporto completamente branco. Às nove da manhã o meu avião amarelo levantava voo. Lá dentro, um puto que era eu deixava-se derreter pela paisagem láctea que pintava o chão Alemão. Que país bonito este, mesmo visto lá de cima. No avião as saudades de Nuremberga já apertavam, com aquele nervoso miudinho de não saber o que esta gente estava a fazer, como estaria a minha janela, o meu rio, as minhas árvores e os meus patos pretos. Mas já não havia tempo para pensar nisso, o Douro estava à vista a dez mil metros de altura.

Voar é lindo. Toda gente que já teve essa oportunidade entende-me. Quem não teve, também. Aquele aperto maravilhoso de sabermos que não temos nada por baixo de nós, a visão das sombras monumentais do lado nascente das montanhas, os carros que lá em baixo se movimento vagarosamente pelas estradas sinuosas, os campos e lagos que nos enchem a vista e as nuvens, essas nuvens que nos levam ao lugar-comum de vermos algodão no céu. Voar é lindo. E para ser perfeito, temos de aterrar na nossa cidade. Por muito bonitas que as outras possam ser, não como fazer uma pausa no voo para apreciarmos a nossa cidade. O piloto do sete três sete amarelo fez-me esse favor. A abordagem ao Sá Carneiro é a mais bonita que conheço. Porque primeiro vem o rio, as suas margens sulcadas e as suas barragens, tão efémeras lá de cima. Depois vem uma ponte, outra, a Dona Maria e o seu marido, depois vejo a câmara e – ó meu deus, o que é aquilo – um enorme foguete verde ao seu lado, vejo o Dragão e a Casa da Música, a Alfândega e o Palácio, num instante que tem de ser muito pequeno tento procurar a Rotunda da Boavista e encontrar a minha casa. Encontrei, encontrei! Estou extasiado e não faz mal nenhum, deixo de me preocupar com o que deixei para trás, o Porto recebeu-me com a cor dourada que esta cidade tão bem abraça pelas manhãs, uma pequena bruma a nascer do Douro, a marginal, casas, campos, olha o novo IKEA, sustenham a respiração, agitação, trem de aterragem no chão, estamos de volta a casa.

Queria muito ter passeado pelo Porto no único dia que tinha para ver a cidade, mas a verdade é que não tive tempo. Depois de matar as saudades às Avós e às filhas, fui receber o meu primeiro presente. Peguei na bicicleta e parei algures no Campo Alegre para ficar envergonhado pela maneira como falo muito e pouco deixo falar. No entanto, soube deliciosamente bem, isso já ninguém me tira. Subi a Torrinha para rever aqueles três viciados agarrados aos seus chocolates. Uma troca de conversas contigo sobre a vida e contigo sobre a tua vida que eu às vezes queria ter a força para mudar, e lá vos deixei voltar para o chocolate. Resignado, subo mais um bocadinho para ter três agradáveis surpresas. Tu, tu e tu. Fizeram-me uma festa que me deixou com vontade de não vos largar mais. Sabem, é bom saber que deixamos marcas positivas nas pessoas. Sim, sabe muito bem saber que há quem se lembre de nós e quem realmente sinta a nossa falta. Vocês as três deram-me um bocadinho disso e só posso estar incrivelmente feliz com isso. Antes de adormecer, envolvido nuns lençóis que não me viam há três meses, fui ter contigo também. De manhã não estavas em casa, à noite acho que vi uma pontinha de olhos molhados. Vi? Olha não sei, mas sabe tão bem falar contigo e entender que nunca nos vamos conhecer a cem por cento mas vamo-nos sempre entender por um olhar só. Gosto mesmo de ti, sabes? E depois dizes-me coisas bonitas que me atraiçoam o peito. Gosto de ti. Gosto de vocês.

No dia seguinte mandei-me para o Algarve. Afinal, o objectivo da viagem era mesmo esse. Lá por baixo, alem de me deixar encantar pela pequenez de quinze dias e pelo estranho sentido de responsabilidade para com algo que me é tão estranho, tive ainda tempo de comer bem e dar umas braçadas na praia. Não podia ter corrido melhor, pois claro. Mas, o que interessava era que ia finalmente conhecer o puto que me vai deixar ainda mais Peter Pan. Deixem-me explicar.

És muito pequenino. És mesmo, mesmo uma pulguinha. Na imagem que guardo de ti cá dentro, estás vestido com uma roupinha verde, de olhos muito fechados num sacrifício de aguentar a confusão deste mundo onde te meteste, com as duas mãos muito agarradas aos meus dedos, alguns barulhinhos imperceptíveis para me mostrares que estás enternecido pelo sono que te é oferecido durante as vinte e quatro horas do dia, o cabelo é farto como o do teu irmão e humedecido pelo tempo que passas deitado, a barriguinha dá-te algum choro de vez em quando mas não faz mal miúdo, já passou, já passou. Agora dorme. Um dia vais ser grande e vais-me ensinar muitas coisas. Eu também te quero ensinar algumas, quero ver-te a crescer, achas que posso? Quero que te rias de mim quando entenderes que não sei jogar futebol, quero dar-te a ouvir o grito antigo do Jim e a guitarra do Bob e do Neil. Ah, e quero tirar-te o sotaque algarvio. Olha, esquece lá isto tudo, quero é que sejas o miúdo mais feliz do mundo, o que achas? Vai correr bem.

Voltei um bocado chateado por entender que não o vou ver crescer todos os dias. Mas não tenho culpa disso. Ou tenho? À noite, depois de passar o fim de tarde arrumar as coisas, fui ter com vocês todos. Uma segunda conversa, interrompida por um aquecimento para o jantar sozinho com uma garrafa no banco de trás do carro, os abraços e sorrisos abertos à chegada, as histórias que pediam para ser contadas, a mesa de jantar e a corrida aos finos, os finos, o senhor que não trazia os finos e os finos outra vez, o eu não gosto de cerveja, a francesinha que ficou a meio, a boleia que o podia ser todos os dias até o sempre acabar, o até já a vocês que me vêm visitar daqui a uns dias e a vocês que tiveram de ir para o outro lado do rio mais cedo, a chegada ao palácio e a música cheia de racking, o gato pára-quedista e aquele abraço que se calhar só eu é que senti, as prendas que me deram e que me fazem sentir tão acarinhado, o até já que vais sozinha, eles têm coisas a tratar, as coisas tratadas, o até já musculado e o até já riquinho que custa tanto – olha, custa mesmo – o fim da noite no sofá das traseiras, um até já aos resistentes e uma boleia até casa contigo que te vou ver a Budapeste mal me chames.

Horas depois, já no Aeroporto, a tentar entender as saudades que uma mãe pode ou não ter do filho, o segurança do Sá Carneiro perguntava-me onde estava a minha camisola da selecção. Atarantado, abraço-me ao homem que não conhecia de lado nenhum. Também ele se lembrava de mim três meses depois. Lembras-te de dizer que já não me lembrava de chorar? Olha, desci as escadas rolantes até ao terminal com as lágrimas palermas a caírem dos olhos, com umas saudades inexplicáveis do que tinha cá e do que deixei aí, sem entender como posso ser tão indiferente às coisas quando as tenho nas mãos. Foram só três meses, achava que era pouco, mas não tinha ainda entendido como cada um de vocês me faz falta, como aquele meu jeito de vos picar e chatear é o meu modo de dizer como gosto de ti, de ti e de ti que não gostas de cerveja. É o meu jeito de passar por vocês sem questionar que raio de impressão deixo para trás, porque vocês já sabem que eu penso sempre o pior e isso não é maneira nenhuma de sentir as coisas. Pois foi naquele terminal que entendi que sou uma pessoa que gosta de sentir a falta das coisas, que gosta deste sentimento, e que decididamente não as sabe aproveitar quando as tem. Já no ar, a olhar para as nuvens mais bonitas que alguma vez vi, a perder-me na imensidão de uns Alpes cobertos de neve ou num lago de Geneva fascinante, ainda pensava em vocês. E sorria. A vocês todos, obrigado pela noite que me deram. Eu sei que não sou muito bom a dizer como vos gosto quando tenho a oportunidade, mas olhem, gosto-vos. Vemo-nos além, aí ou ali mais ao lado, não interessa. Vemo-nos aqui. Fava, que escrito lamechas, este.

#28

2007-11-13T10:26:00.000+01:00

Berlin, 11 de Novembro 2007

São quatro e vinte da manhã. Em Nuremberga cai uma pequena morrinha que nos puxa para novamente para a cama. O alarme insiste nervosamente, obrigando os meus pés a tocar na alcatifa do meu quarto. Olho lá para fora e aprecio o escuro da noite. Da cozinha vem o som de gargalhadas de um dos meus vizinhos e dos seus amigos. Passam a noite entre cervejas, cigarros e muitas conversas. Gente porreira, penso enquanto quase entro por outro sonho dentro. Entendo que estou prestes a adormecer outra vez, agora sentado na borda do colchão, e levanto-me num salto que me leva directamente à cozinha para resmungar um bom dia que os faz erguer o cenho durante uns bons segundos. Banho tomado, saco pronto, vamos embora. Lá fora as pessoas aparecem todas ao mesmo tempo, com uma expressão ensonada na cara. A maioria à excepção dos condutores pouco dormiu. Os grupos dividem-se. O Dinesh fica com os Coreanos, o Jochen com os Espanhóis, o Matt com as Checas e o Irmão, e eu fico com o resto das meninas só para mim. As malas são atiradas para dentro da mala, os dedos das mãos tentam atabalhoadamente aprender a trabalhar com a menina do GPS, um CD pintado à mão vai parar dentro do auto-rádio. Pé na embraiagem, outro no acelerador, até amanhã Nuremberga.

São quatrocentos quilómetros de Autobahn que, em boas condições, se fazia em pouco mais de duas horas. No entanto o tempo prega-nos uma partida e oferece-nos durante os primeiros cento e cinquenta quilómetros uma tempestade de neve. Sim, o Português estava a conduzir um Mercedes na Neve. Os Broken Social Scene cantam-me que eu costumava ser um dos que estavam muito mal mas que eles gostavam de mim. Agora estou longe e não vou voltar. Ao mesmo tempo, milhares de flocos de neve têm o seu fim no meu pára-brisas, uma estrada de três faixas onde o alcatrão só em visto em parte de uma delas é iluminada por dois grandes faróis com direcção a sonhos mais altos. Os que não dormem vão conversando, à frente o carro do Dinesh prega-lhe uma partida de vinte segundos enquanto a traseira lhe foge para um lado e para o outro para um lado e para o outro. Assustador, mas felizmente nada acontecer. Aprendida a lição, começa a andar mais devagar no nevão. Quando a neve levanta temos a estrada só para mim. Sou só eu, a estrada e o acelerador. A experiência da Autobahn quatro meses depois de pegar num carro pela última vez foi qualquer coisa de especial.

À chegada a Berlim todos se empurram para terem uma vista melhor. Fizemos uma entrada por uma antiga zona a sul, na parte leste da cidade, a parte que era comunista. Berlim entra nos nossos olhos como uma cidade de chocolate que precisamos de consumir rapidamente. Dois dias não iam chegar para ver tanta coisa que imediatamente criava entre nós e a cidade uma ligação especial. A auto-estrada dá lugar a uma grande avenida ladeada por enormes árvores, que dá lugar a uma zona habitacional tipicamente comunista, com grandes passeios e prédios extremamente feios. Pela estrada passeiam Berlinenses, que não se podem confundir com Alemães, de rosto feliz, que se dirigem para as suas bicicletas para um passeio de Sábado ou para os seus carros, na maior parte dos casos os mesmos dos anos 80. Convém aqui dar uma pequena explicação sobre o que é Berlim no meio deste país Alemão.

Terminada a Segunda Guerra Mundial, a Alemanha foi dividida em quatro partes. Para salvaguardar a individualidade da enorme capital, a cidade de Berlim foi pelo mesmo caminho. Assim, em pleno centro da divisão territorial que calhou à União Soviética surgia outra divisão, com quatro partes de Berlim a serem divididas entre Soviéticos, Ingleses, Americanos e Franceses. Para impulsionar o crescimento da cidade, cedo os três países ocidentais uniram as suas forças para trazer Berlim de volta ao seu rubor pré guerra. Era uma cidade que já tinha dado origens a duas guerras mundiais. Pois a somar a isto, foi o palco do início e fim da Guerra Fria.

Em 1961, com a desculpa de manter a democracia intacta mas com o verdadeiro intuito de parar a onda de emigração para a Alemanha Ocidental, os Soviéticos criam uma barreira de cento e cinquenta e sete quilómetros, criada por dois muros separados por campos minados, fossos, arame farpado e redes electrificadas, vigiado minuciosamente por guardas da URSS. Durante vinte oito anos, famílias foram mantidas separadas, dezenas de cidadãos de leste perderam a sua vida enquanto tentavam escapar, contando-se pelos dedos as histórias de pessoas que conseguiram ludibriar os guardas do muro.

O resultado final do muro são duas cidades diferentes, que ainda hoje continuam a tentar encontrar-se. Com a queda do muro, a invasão capitalista ocorreu com velocidade na parte de leste, mas os seus habitantes não fugiram para a zona ocidental. Afinal, o que eles desejavam não era emigrar para o outro lado do muro mas sim ver o que era, entender o que por lá se passava. Hoje são visíveis por toda a zona a este da cidade as marcas deixadas pelo período comunista, enquanto a zona oriental é marcada por uma arquitectura extremamente ligada aos anos setenta e oitenta. No panorama do país, Berlim é uma das zonas mais pobres da Alemanha, onde é difícil arranjar emprego o que origina a uma baixa geral dos preços. Um bom contraste, depois de quatro meses a viver na Baviera, a parte que leva a economia do país às costas. Esta foi a Berlim que nos foi apresentada.

Durante a nossa estadia nevou imenso. Pela manhã e pelo fim da tarde a cidade cobria-se de branco, enquanto durante o dia o frio era uma constante. Nada que nos intimidasse a descobrir a capital Alemã. Da Pariser Platz, onde o Michal Jackson fez aquela proeza memorável com a sua criança até à Ilha dos Museus, passeamos por entre o famoso Brandenburg Gate, o clamoroso Memorial Judeu, a surreal zona onde estavam instalados os Bunkers de Hitler, um pouco do Muro de Berlim e o antigo quartel-general das SS. O Checkpoint Charlie e toda a sua história sobre as tentativas de fuga de oriente para ocidente, a Gandarmenplatz e a Babelplatz com a Universidade como pano de fundo, onde pessoas como Marx, Engel, Nietzsche ou Einstein estudaram e leccionaram. A imponente TV Tower, o segundo edifício mais alto da Europa a seguir à TV Tower de Moscovo, com o seu restaurante giratório, ou o fantástico panorama que o Reichtag nos oferece do topo da sua enorme cúpula de vidro.

À noite, com um frio de fazer bater o dente, as meninas queriam beber e eu queria conhecer a cidade. Em vez de me mandar sozinho pelas ruas da cidade, perguntei-lhes o que achavam da ideia de transformarmos a nossa Mercedes num Barmobil, uma espécie de Papamobil mas com a santidade do álcool a fazer as vezes do outro senhor. Destino aleatório no GPS e lá ia eu desbravar a cidade de Mercedes, enquanto no banco de trás elas se divertiam com a dificuldade de enfiar vinte centilitros de vinho num copo enquanto o carro se movimenta. Dentro do carro tínhamos formado o nosso próprio clube Berlinense, com direito a bebida, comida, o por vezes irritante fumo de cigarros, os risos descontrolados típicos de uma noite perfeita, muita música e dança que começavam sempre pelo condutor e os olhares que se acabavam sempre por perder pela magnificência de uma cidade que se de dia é monumental, à noite se liberta num mar de luzes que a mim tanto me relaxam o espírito. Se viram o Lost in Translation, e em especial aquela cena dentro do táxi na chegada a Tóquio, podem imaginar o nosso estado de espírito se lhe juntarem uma festa demente dentro das quatro portas.

Passou depressa, muito depressa. E ao chegar a casa, depois de devolver o carro na Europcar, sentia-me como se tivesse sido abanado por um mar de gente. Não queria estar aqui, queria voltar para o meio daquela confusão de ruas, luz e neve, queria voltar para dentro do carro e guiar mais um bocadinho que fosse, queria que esta gente toda se deixasse ficar por aqui e não fosse dormir. Foram só dois dias na capital Alemã, mas foram dois dias que mexeram comigo num jeito muito estranho. Deitado na cama, tento entender aquilo que fiz e dar-lhe algum sentido, explicar a conversa com a miúda da recepção ou o casal de namorados na pizzaria. Tentar entender aqueles flocos enormes de neve que me pintaram o casaco de branco e explicar porque é que mesmo ainda aqui estando, já sei que daqui a uns meses vou estar cheio de saudades destes sacanas todos que tenho aqui como amigos.

#27

2007-11-09T14:40:00.000+01:00

Nürnberg, 9 de Novembro de 2007

Escrevi uma vez que apesar de gostar do Porto de uma maneira muito minha e extremamente bonita, nunca me senti bem a andar pelas ruas da cidade. Sentia-me parte da vida de todas aquelas mulheres baixinhas e vestidas de forma espampanante, de todos os homens com barriga de Super Bock que passeavam os seus egos pelos cafés da cidade, de cigarro no canto da boca e jornal distraído na mesa, sentia-me parte de todos aqueles miúdos que atiravam papeis húmidos pelos cilindros das canetas às mulheres baixinhas e sentia-me parte de todas as miúdas portuguesas alvo dos sons de apreço dos homens com ego, estômago e estímulo sexual avultados. Sempre que ia para o ginásio, lá no cimo da Constituição, sentia aquele barulho vindo do infantário e da escola primária muito meu, via as pessoas de olhar nervoso na paragem como muito minhas, atravessava as passadeiras nos perigosos vermelhos de uma forma que era minha, dizia olá às pessoas do ginásio e perdia-me em conversa com a Paulinha na recepção, a Sandra junto às máquinas, o António onde quer que ele estivesse a fazer o seu trabalho de manter o clube num brinco. E todas estas conversas, todos os sorrisos, as palavras trocadas e as frases sem sentido que muitas vezes me saem da boca quando não sem mesmo o que dizer eram todas coisas que saíam daqui de dentro como muito minhas. A Constituição é minha, o Marquês e a Boavista são meus, todas aquelas ruas, as avenidas e os quelhos que vão dar à baixa são indiscutivelmente meus. O homem que diariamente me pedia um euro para a sopa, a mulher desdentada que me mandava uns beijos apelativos, a senhora que achava que eu todos os dias precisava de um novo par de meias, o simpático empregado do café di Roma que insistia em me trazer o meu chocolate quente preferido. Até vocês, que eu pouco via, eram muito meus. Até tu, e tu e tu e tu, que me deixas-te de falar, ou com quem eu deixei de falar, não sei bem, és muito minha e muito meu, e muito minha e muito meu. O fumo a sair de uns autocarros, o vapor de água que saía de uns poucos, o barulho ensurdecedor do motor de todos eles, o som que em conjunto com aquele bater das ondas e da nortada nas pedras do castelo do queijo, do molhe ou em gondarém. Todos eram muito meus. O rio e aquela cor alaranjada que a ribeira lhe oferecia à noite, os simpáticos seres que nos queriam dar muita droga, os pouco simpáticos seres que nos atiravam com batatas, água e sabe lá Deus o que mais. Todos eram muito meus. O cinema e as pipocas no Arrábida, os jogos de futebol aos sábados de manhã, as corridas no parque da cidade e as tardes e tardes passadas em casa a fazer que trabalhava. Raios, como eram muito minhas. A cidade era mesmo muito minha. Escrevi uma vez que apesar de gostar do Porto de uma maneira muito minha e extremamente bonita, nunca me senti bem a andar pelas ruas da cidade. Deixem-me então mostrar-vos um pouquinho mais o que é isto de ser ERASMUS em Nuremberga.

Ontem tinha muito que fazer. Tinha mesmo muito que fazer. Mas estava nervoso de mais, não conseguia estar quieto e ficar sentado ao computador estava-me a destruir as pequenas ligações, uma por uma. Então peguei na minha música e na minha máquina e fui lá para fora. O Martin Luther King começou a discursar. Depois veio a guitarra do Paulo Furtado a que logo se juntaram as vozes da Selma e da Raquel (quem diria, que um dia…). Soul city, here we go! A música apanhou-me de surpresa, já há uns tempos que não andava com a febre de Wraygunn. Primeiro saltei para dentro de um autocarro. Depois troquei por um eléctrico. Terminadas as pequenas viagens, feliz por não ter sido multado à laia de não ter bilhete, comecei a andar pelos 5 kilometros de avenidas que dão a volta às muralhas da cidade. Perdão. Não andei. Algumas pessoas olhavam para mim, até os filhos de uma grandessíssima prostibulária que conduziam os seus porsches gt3 (sim, aqui há disso) ficavam a olhar para mim. Depois lá entendi. Não andava. Dançava. Não é normal ver alguém a dançar pela rua, a soltar as mãos e a dar larga aos saltos entre os dois pés, a cantar feito desalmado e a sorrir para as meninas bonitas que passam do alto das suas bicicletas encantadas. Pois olhem, eu ontem dancei muito, e ainda eram apenas três da tarde. É a mais pura das verdades. Eu posso gostar muito do Porto, mas nunca me sentirei tão livre ao ponto de dançar como um louco que sou pelas ruas da cidade. Aqui não interessa, quem são eles se não pinturas no quadro mais bonito onde alguma vez vivi? Entretanto fez-se tarde, o que é o mesmo que dizer que passaram as quatro da tarde. O sol pôs-se, as iluminações de Natal acenderam-se, eu sentei-me ao frio a ler, enquanto o suportei. Depois enfiei-me no meu sofá, enrolado em mim e aquecido pela grande chávena de café e pelo chocolatinho que o simpático empregado continuamente me insiste em dar. Dentro do Starbucks, já não havia Wraygunn mas a Nina Simone fazia-me sentir ainda mais em casa com a sua sensualidade de me levar aos píncaros. De chávena quente na mão, olhei absorto por entre os flocos de neve pintados nas vitrinas o espírito quente de toda aquela gente a largar os seus empregos, a comprar três pequenas salsichas dentro de um pão, vinho quente, café, cappuccinos, gingerbread ou o que mais for, a encontrar os seus amigos, a abraçarem-se e a contarem as peripécias do dia. Aqui não tenho ninguém a quem contar as minhas peripécias. Alias, não tenho em lado nenhum a não ser neste espaço, não gosto assim tanto de estar com pessoas, verdade seja dita gosto de ser um bichinho do mato com o meu espaço para observar. Mas esta sensação de liberdade que sinto para qualquer lado que vou faz-me não pensar muito no como era estar aí desse lado e questionar-me se quando voltar será ou não diferente. Aqui posso saltar, posso sorrir a toda gente e esperar sorrisos e ares aparvalhados como resposta. Não faz mal, sou livre, mesmo muito livre. E tu?! Já gritaste alguma coisa hoje?

#26

2007-11-04T23:50:00.000+01:00

Nürnberg, 4 de Novembro de 2007

Olha, não sei o que escrever. Pronto, está dito. Dou voltas e voltas e não sei o que te escrever. Quero adoptar um tom confiante, emocional, paternalista, pateta, brincalhão, comedido, alegre, excitado. Os meus dedos escrevem palavras soltas no ar, por cima do teclado, estão irrequietos, não os consigo parar. Penso nos quase três mil quilómetros que me separam do sul de Portugal e penso como há coisas maravilhosamente injustas. Vejo-te aqui à minha frente, estás a dormir. Uns lábios perfeitos, um nariz muito pequenino, dois olhos fechados que me sussurram um «não me toques». E eu não te toco, porque estás longe e eu não te posso tocar. És o melhor do mundo, sabes disso não sabes? Não deixes que te digam o contrário. És o melhor do mundo.

O meu irmão chama-se Gonçalo. É a pulguinha mais adorável que existe neste planeta, e é muito meu. Não fiz nada para o ter e, no entanto, é a coisa de que mais me orgulho nesta vida. Hoje sinto-me vaidoso. Muito vaidoso. Também estou orgulhoso deles, que me devem achar apatetado sempre que me lêem por aqui, a dizer estas coisas muito não-minhas. Mas não faz mal, tenho orgulho em vocês, muito, entendem? Agora, façam-me um favor, e tratem bem dessa coisa perfeitinha que têm aí nos vossos braços. Prometo que vou ser um bom irmão mais velho. Bem-vindo, miúdo.

Bim bom bim bim bão bum bim bom bim bum bão, quem bate à porta do meu coração? Bim bom bim bim bão bum bim bom bim bum bão, quem pôs um doce na minha canção? Vejo uma frota de barcos de açúcar, será que o mundo vai ser salvo assim? Ó meu menino, ó meu capitão, o tempo é louco, o céu é oco, mas vale tanto quanto o teu espanto, sou o teu espelho cantor, ho-o-o, ha-a-a, hi-i-i, … Ó meu menino, meu capitão, quando cresceres, se ficares tonto, dou-te um desconto, és cá dos meus. Estou bem em crer que o nosso amor vai ser bom, já é bom, vai ser bom, já é bom, vai ser bom, já é bom.

#25

2007-11-01T11:50:00.000+01:00

Salzburgo, 1 de Novembro de 2007

A noite das bruxas ainda ia a meio quando acordei. Enquanto tomava o pequeno-almoço e deixava o ar gelado da madrugada entrar pelo meu apartamento dentro através da janela aberta, três vizinhos munidos de aterradoras serras eléctricas e muito álcool no sangue atiravam o meu nome para dentro do quarto, pedindo para lhes tocar algo na guitarra que os preparasse para uma reconfortante noite de sono. Depois de em vão lhes tentar explicar que não havia nenhuma festa em minha casa, que estava acordado mas que ia sair dentro de minutos em direcção a Salzburgo, deixei-os nos seus delírios de Jack o Simpático Estripador e fui preparar algumas sandes, enfiei tudo no saco e esperei que a Nadya aparecesse com o seu olhar ensonado de menina ansiosa por conhecer o que aquela cidade nos ia reservar. Que dia bom, foi este.

Estar na Estação de Nuremberga por volta das cinco da manhã trouxe-me óbvias recordações dos fins-de-semana no Oktoberfest, das correrias loucas para não perder o comboio, dos passageiros ensonados que tentavam adormecer por entre as nossas conversas animadas tanto pela adrenalina como pela cerveja. No entanto, as semelhanças ficam-se mesmo pelo número do comboio. A viagem até Salzburgo iria durar quatro horas e meia, com quarenta minutos de espera entre ligações em Munique. Refastelados no comboio, iniciamos uma conversa deliciosa que iria durar um dia inteiro. Sou uma pessoa que preza tanto o silêncio como uma boa conversa. Não me chateio se estiver sozinho, mas tão pouco me irritam pessoas que, como eu, falam pelos cotovelos. Há sempre um charme especial em ambos os casos. Bom, só pelas conversas, o dia já teria valido a pena. Mas houve muito mais.

Chegar a Munique às seis e meia de uma manhã de Outono significa encontrar uma cidade adormecida, confortavelmente envolvida pelos cobertores de um forte nevoeiro que esconde o céu bem azul que nos iria acompanhar pelo resto do dia. Copo de cartão com algum café na mão, plataforma de partida apontada, quarenta minutos para conhecer um pouquinho mais da cidade. Rumamos na direcção contrária ao centro, a um canto, três punks dormem envolvidos pelas latas vazias, os seus cães olham-nos desconfiados, cheiram a nossa vontade de aproveitar o dia ao máximo, sorriem-nos do fundo da sua alma de cão pachorrento. Quanto mais andamos mais a cidade fica deserta, mais o nevoeiro se adensa, encobrindo as modernas construções, as linhas do eléctrico, a bela catedral e as pequenas casas que sobreviveram à guerra e que emprestam o seu charme a uma enorme zona residencial nos arredores da estação. Os quarenta minutos passam a voar, rapidamente apanhamos o comboio para Salzburgo. Áustria, aqui vamos nós.

Salzburgo recebeu-nos de braços abertos. Já habituados ao frio, passeamos vagarosamente pelos cantinhos escondidos da cidade, maravilhamo-nos com os enormes jardins do Museu do Barroco, perdemo-nos pelas pequenas ruas comerciais, onde apenas as casas de chocolates se encontravam abertas, pasmamos com os fantásticos letreiros das lojas, tipicamente adornados por detalhes verdes e dourados como só os lojistas desta região da Europa sabem ter. Vamo-nos meter por estas pequenas arcadas, entrar naquela igreja, experimentar este chocolate, e aquele também, comprar dois bretzels estranhamente confeccionados com vegetais, deliciosamente confeccionados com vegetais, experimenta este chapéu, repara como aqui está escrito Austrália em russo e não Áustria, risos, covinhas no canto dos sorrisos, espanto pela enorme fortaleza que vigia toda a cidade, encanto pela vista que dela temos, passinhos de criança sobre as milhares de folhas caídas sobre todos os passeios da enorme reserva florestal. Vinho quente, um cão que repete o hábito de rebolar na relva e sacudir o que fica no pêlo para cima das donas, um pequeno desvio inusitado e o deleite perfeito com a vista para uma montanha que se ergue do nada em direcção aos seus dois mil e quinhentos metros de altura.

Oito horas depois estamos exaustos. A conversa continua, saltando de viagens por uma Europa encantada para Filmes sobre pessoas encantadas pela Europa, de hábitos de cada um para as dificuldades sentidas em dizer “Cão” ou “Hör Auf!”, das enormes saudades de casa para as memórias de um casamento em Moscovo e um divórcio em Londres. O sol põe-se atrás das montanhas, o chá aquece-nos as mãos, o comboio vai partir dentro em breve. Fica a recordação de um dia delicioso, de uma companhia inesperada e de uma cidade que encantou todos os que a visitaram hoje.

No comboio, todos os passageiros têm as suas máquinas nas mãos, deliciados com a arquitectura requintada da cidade em contraste com o intenso amarelo e vermelho das folhas que subsistem nas árvores austríacas e que lhe conferem um ambiente único. Eu, encostado ao frio vidro do comboio regional, esboço a memória cliché da minha cidade. Porque é para mim uma verdade inegável.

Quanto mais viajo, mais valor dou ao meu Porto. À sua cascata de casas que rebolam pela Sé em direcção às moedas encantadas no fundo do Douro, à ingenuidade das suas pessoas, à sujidade e ao frio granito. Fecho os olhos e sorrio. Vejo-te dia quinze, se me deixares.

#24

2007-10-31T21:51:00.000+01:00

Nürnberg, 31 de Outubro de 2007

São quase dez da noite, sentado a um canto do átrio da minha faculdade, com uma vista privilegiada para o enorme parque onde ela repousa, escrevo este texto acompanhado por sons dispersos. Os sapatos do porteiro acompanham um chocalhar de chaves intermitente, por cada porta que deve ser fechada. A acompanhar a melodia, uma ténue melodia clássica embala os meus pensamentos, vinda directamente da sala onde a orquestra de estudantes da universidade de ciências aplicadas de Nuremberga ensaiam às quartas-feiras. Na enorme mesa que tenho só para mim começo a receber mensagens de todos a falarem-me de diferentes festas a acontecerem ao mesmo tempo. Afinal de contas, é Halloween. No entanto, hoje vou fugir ao espírito ERASMUS, vou ser eu próprio e dormir bem cedo. O motivo? Acordar às quatro da manhã tendo como destino Salzburgo, na Áustria. A minha ideia era ir sozinho, partir à descoberta, mas há cinco minutes atrás, em conversa com a Nadya, a minha Moscovita preferida, ganhei companhia para a viagem de quatro horas até ao Paraíso Alpino. Cheira-me a que vai ser em grande. Doe, a deer, a female deer. Ray, a drop of golden Sun. Me, a name I call myself. Far, a long long way to run!

Dou algumas voltas à cadeira. O porteiro ameaça correr-me daqui para fora sem eu acabar de escrever o texto de hoje, chutando-me para o meu apartamento em S. Peter. Mas eu estou aqui tão bem. Não que tenha ficado muito estudioso nestes últimos dois meses, cheguei aqui há coisa de uma hora, mas esta faculdade delicia-me. A vista para o enorme e mágico bosque do Whörder See, as condições que fazem lembrar uma FEUP desenhada com gosto, para que o aluno se sinta bem. As meninas bonitas que se sentam ao meu lado e puxam conversa sem eu dar sinal de vida e os rapazes que querem saber tudo sobre o que é isso de ser Português. Os Professores que me prendem com as suas histórias sobre vidas que não aspiro ter mas que gosto de conhecer. As minhas aulas de Treino Intercultural com a Mrs. Kisro-Völker que sentada na minha secretária do alto dos seus cinquenta e nove anos de idade, agitando alegremente os pés num baloiço infantil, nos confronta com as diferenças entre o Sorridente Português, o Resguardado Finlandês e a Pequenina Coreana. As senhoras da cantina que com um sorriso malandro me poupam dois euros que não tenho na conta final, que escolhem o pedaço de carne maior para me dar, que me mimam como eu gosto de mimar e ser mimado. Sinto-me acarinhado por este sítio de uma maneira que nunca tive na minha Faculdade. E é por isso que não me importo de passar alguns momentos por aqui, depois de uma tarde bem passada. Escrevi-te do meu apartamento. Li e ri como um perdido no primeiro andar do meu Starbucks, enquanto lá em baixo o Outono atirava pequenas folhas de encontra ao sobretudo do velho do violino. Convidei-me para três salsichas de Nuremberga num pequeno pão que com deleite vagarosamente traguei enquanto via as primeiras estrelas a surgiram no céu. Entrei na maior catedral da cidade pela primeira vez, chamado pelas enormes luzes nos vitrais, para ser recebido pelos belos cantos de um coro monumental.

Hoje o dia está a ser especial. Não sei se o é por ter ficado de noite tão cedo, por ter recebido uma carta que me deixou com o coração nas mãos, por os miúdos terem saído à rua nos seus abominavelmente simpáticos fatos de noite das bruxas, se por as abóboras estarem espalhadas pela cidade ou se por e simplesmente não conseguir explicar porque me sinto bem e esse sentimento me agradar. Sei que estou bem, como não me lembro de estar, e que gostava sinceramente que cada um de vocês sentisse isto dentro da vossa misteriosa arca de emoções. Espero ao menos que tenha passado um bocado do meu sorriso de puto reguila e satisfeito para esse lado que é tão vosso. Vemo-nos por aí.

#23

2007-10-28T17:04:00.000+01:00

Dachau, 28 de Outubro de 2007

O domínio Nazi durou doze anos. Penso que toda gente sabe a história. Em mil novecentos e trinta e três, Hitler sobre ao poder, apontado pelo Presidente Hindenburg e com o apoio de uma nação sedenta por uma recuperação que se mostrava difícil depois da Primeira Guerra Mundial. Depois da morte de Hindenburg, Hitler rapidamente estabelece um regime totalitarista e desencadeia o extermínio de Comunistas, Socialistas, Judeus, Ciganos, Homossexuais, Emigrantes e tudo o mais que lhe causasse aversão. Sob o pretexto de reinserção social, logo em 1933 é criado o primeiro Campo de Concentração: Dachau. Com uma capacidade para seis mil pessoas, Dachau chegou a abrigar duzentas mil. Dados oficiais apontam para trinta mil mortes. Uma visita ao campo transforma estes números em cinzas, a que se juntam as emoções adversas que nos socam o estômago. É surpreendente a crueldade que temos dentro de nós.

Para chegar a Dachau tivemos de atravessar o nevoeiro da Baviera durante duas horas, quase até Munique. Dachau é uma vila muito pequenina, pacata, a fazer lembrar aquelas zonas urbanas perfeitas que vemos nos filmes, onde tudo parece ter sido pensado de forma a ser o mais irrepreensível possível. Ao pousar os olhos naquelas casas, naquelas ruas, nos pequenos jardins e nas crianças que aproveitavam o Domingo para brincarem cá fora, fico a pensar como pode um homem escolher tão pacata localidade para desenvolver uma máquina de matar. O condutor do autocarro 122 recebe-nos com um sorriso na cara, espera que a Magda acabe de fumar lá fora enquanto todos esperam no calor do interior do autocarro. Diz-nos que sim, que é este o autocarro para o Memorial, como agora é chamado. O caminho para o campo é feito a uma velocidade lenta, deixando-nos apreciar a beleza da vila. De cada vez que estou num sítio destes, não posso deixar de pensar quão sortudas são as pessoas que vivem num lugar assim, onde o tempo para desde que se nasce até que se morre, onde é realmente possível respirar. Mas esquece lá esses devaneios Pedro, o autocarro parou.

Dois passos e somos recebidos por uma enorme placa de mármore: «KZ-Gedenkstätte Dachau, the significance of this name will never be erased from German history. It stands for all concentration camps which the Nazis established in their territory». Bem-vindos pois então. Um grande arruamento com bastante vegetação, um riacho a passar e a rede – então electrificada – que deixa passar a vista de um imenso prédio branco, várias torres de vigia, enormes bunkers. À primeira vista, o campo parece acolhedor. O portão principal, hoje aberto, tem inscritas as palavras «Arbeit macht frei», algo simples para o meu repreensível alemão. O trabalho faz-te livre. Respiro fundo, passo o portão.

O memorial é isso mesmo. Um memorial. De algo que já passou. Já não se vêem SS a forçar crianças a um trabalho desumano, já não há novos e velhos a arrastarem-se pelos enormes pátios implorando de fome. Já não há ninguém nos dormitórios nem nas inexplicáveis celas. Das 32 casernas apenas duas subsistem, estando o espaço das outras demarcado para as futuras gerações. Os dois crematórios estão lá, a câmara de gás também. Das cinzas que deles restaram construiu-se o jardim mais bonito que alguma vez vi. E depois, há a merda do sentimento de raiva, de medo e de impotência que ganhamos ao percorrer o enorme espaço.

Do pátio enorme sabemos que era onde os detidos tinham de marchar e trabalhar arduamente, ser baleados ou obrigados a ficarem no mesmo sítio, de pé, durante dias. Das barracas vemos as condições miseráveis onde cento e vinte almas deviam dormir, em caixotes de cinquenta por cento e setenta centímetros, iguais a toda gente. Através de enumeras descrições, ficamos a saber que as pessoas eram mortas por ter a cama mal feita, por entrarem de sapatos, por não manterem a ordem no sítio que lhes era destinado. Da prisão, vemos as condições horríveis onde presos políticos, padres e outros mais eram mantidos, quer em celas banais, em postes onde eram atados pelas mãos ou em celas onde os prisioneiros, com setenta centímetros quadrados de chão, eram obrigados a permanecer de pé. Vemos as enfermarias onde se realizavam as horríveis experiências médicas.

E o cheiro. Esse mal que não desaparece e que nos atinge como mil setas, o horrível cheiro da morte que cinquenta anos depois insiste em ficar. Cá fora, explicam-nos onde eram baleados os prisioneiros comunistas, o caminho que efectuavam em direcção à morte, indicam-nos para que vedações corriam os desgraçados que queriam pôr fim à sua própria vida.

E as fotos. Fotos que nunca mais acabam, fotos de pilhas com dezenas de cadáveres feitos de pele e osso, fotos de prisioneiros a tentar escapar, fotos de velhos infelizes que trabalharam até ao último suspiro, fotografias de rapazes esfomeados, cães obesos e guardas sorridentes, fotografias de condenados suspensos pelas mãos, de condenados a serem baleados, de pobres almas a serem chicoteadas. E claro, os postes onde os primeiros foram suspensos, buracos das balas onde os segundos padeceram e os objectos de tortura com que os últimos deram os seus últimos gritos de misericórdia.

Mas não acaba, porque ao fundo da bela avenida por onde nasceram as trinta e duas barracas existe um jardim. Um jardim com duas casas admiravelmente belas e pacíficas. Uma porta. Dezenas de chaminés. O cheiro volta. Há a sala de desinfecção. Há a sala de espera. Há a indicação de sala de banhos e a explicação de por onde saía água para enganar os mais desconfiados e por onde saía o gás mortal. Há muitos fornos crematórios, que foram construídos porque os dois primeiros não davam conta do recado, mas não é isso que impressiona.

Há a câmara de gás. E apesar de este ter sido o primeiro campo onde foi construída uma câmara de gás mas esta não ter sido utilizada para mortes em massa, houve gente que ali morreu. E tocar naquelas paredes e naquele chão como eu toquei dá a volta ao nosso fraco estômago. Garantido. E depois há um passeio pelo jardim que falei, com as suas flores e árvores, ladeados por placas que explicam que ali repousam inquietos milhares de judeus. Há um pequeno recanto, um muro e uma grande trepadeira. Ali jazem outros tantos. É horrível.

Terminamos a visita pelo Museu que explica tudo aquilo que nós não queremos saber, que mostra tudo o que não queremos ver. Há um pequeno filme que deixa qualquer um absorto de loucura e raiva. Saímos do campo sem trocarmos palavra. Duas horas depois chegávamos a Nuremberga, entravamos nas nossas casas e as únicas palavras que tinham sido trocadas viajaram em forma de embaraçados suspiros. Foram Homens que fizeram isto. Homens como tu e como eu, que olhando de frente um pobre rapaz de vinte e três anos lhe dava um tiro por este pedir um pouco mais de comida. Foram Homens, porra. Foram Homens.

#22

2007-10-27T19:23:00.000+02:00

Nürnberg, 27 de Outubro de 2007

É Sábado de manhã. A minha rua ganha proporções de cidade fantasma, a maioria dos estudantes que confere à rua alguma vida durante a semana foi matar saudades da comida da Mãe ou das alegres histórias do Pai. Sobro eu e os outros como eu. Espreguiço-me, bocejo, mudo de posição na cadeira enquanto dou um trago no cada vez mais suportável café instantâneo. Escolho a voz encantada de Lhasa para acordar, dou uma vista de olhos à caixa de correio com poucas novidades para contar, decido abrir o meu cantinho dos escritos para vos deixar estas palavras, falar-vos dos arranha-céus de Frankfurt, da pequenina Bamberg, da alucinante loucura no Oktoberfest, da incrível beleza de Rothenburg e, claro, da inesperada neve em Munique. Histórias dos meus seis fins-de-semana já passados por terras nesta República Federal Alemã que lentamente me prende com o seu charme frugal.

Viajar de comboio sozinho na Alemanha é um assalto à carteira. Vai daí, e como alguém um dia disse que a união faz a força, juntamos todos os fins-de-semana dez ou quinze seres sem nada para fazer na vida e compramos dois ou três dos maravilhosos Bayern-Tickets (na Baviera) ou Schönes-Wochenende-Tickets (para toda a Alemanha) que assim nos permitem viajar a cinco euros a cabeça, durante todo o dia e em qualquer comboio regional, ao contrário dos normais quarenta, cinquenta ou sessenta euros de um comboio ICE por aqui. Há coisas fantásticas, não há? Pois bem, Frankfurt foi a primeira paragem. No dia quinze de Setembro, acabado de chegar do Interrail, meto-me no comboio com o resto dos ERASMUS em direcção ao centro financeiro Alemão. Ao fim de três horas de viagem num regional que bate por grande margem os nossos inter-cidades, começo a vislumbrar no horizonte uma mancha que para mim - Português habituado à cascata de telhados da ribeira ou às casas amorfas da Rua do Zaire – causa um impacto fenomenal. Prédios que tocam o céu. Certamente levado ao colo pela cultura americana, sou susceptível a prédios grandes, conseguindo mira-los durante eternidades sem parar de me questionar como será construir uma coisa daquelas. Pois bem, em Frankfurt há muitos destes mimos para mim.

Chegamos à estação. É dia de futebol, os adeptos dirigem-se no meio dos seus cachecóis e caras pintadas para o estádio, munidos de estandartes e muita cerveja. Como pessoa curiosa que sou, peço um copo a um dos adeptos que transporta um mini-barril, com a desculpa de querer experimentar mais um tipo de cerveja alemã. Embriagado pela hora – eram ainda 10 da manhã – o simpático alemão lá me enche um copo, vai à sua vida, e eu sigo o meu passeio até ao Salão Internacional de Frankfurt, o paraíso automóvel na terra que duas vezes por ano traz um milhão de visitantes à cidade.

O centro de exposições de Frankfurt é impressionante, colossal e, infelizmente, atulhado de seres, como eu, ávidos por ver os carros que jamais irão ter. São dez pavilhões, cada um com espaço para muitas Exponor’s ou FIL’s lá dentro, preenchidos para nos destruir o coração. Porsches e Fiats, Aston Martins e Renaults, Lamborghinis e Pegeouts, Ferraris e Skodas, BMWs e VWs, há para todos os gostos. Foi uma pena estar tanta gente enfiada lá dentro, pois não conseguimos ver metade dos carros que queríamos. Chegou pelo menos para ficar espantado com uma apresentação da Porsche e para fazer festinhas a um Dodge Viper. À cidade propriamente dita, não há muitos elogios a fazer. O centro histórico resume-se a uma pequena praça, mas tudo o resto são avenidas e ruas banais, com espaço para os arranha-céus das sedes do Banco Central Europeu ou do Deutsche Bank. Depois de uma tarde a cirandar, depois de um almoço à base de comida coreana e um café no Starbucks, rumamos para casa, totalmente relaxados com a nossa primeira saída de Nuremberga.

No fim-de-semana seguinte veio Bamberg. Uma pequenina cidade da Baviera que faz lembrar Nuremberga, com duas grandes catedrais no alto de uma colina, e muitas pequenas casas timbradas que assentam com desconfiança num pequeno rio, todas elas com um pequeno jardim que mergulha rio dentro. Nesta cidade experimentei pela primeira vez dois tipos de cerveja completamente diferentes. A primeira era uma Rauchbier - cerveja fumada - que, inexplicavelmente sabia a presunto. Boa para experimentar, mas só mesmo para isso. A segunda era uma cerveja sem gás, com aspecto de chá e um sabor delicioso. A empregada que serviu esta segunda cerveja fazia com certeza parte da experiência do cliente, adorei. Mas cerveja, cerveja, veio depois.

Os dois sábados mais alucinantes da minha vida têm um nome em comum: Oktoberfest. Seis milhões de visitantes bebem, por ano, sete milhões de litros de cerveja durante os dezassete dias do festival. Quarenta e dois hectares de espaço são preenchidos por catorze tendas gigantescas das cervejarias mais famosas da Alemanha, pequenas barracas com tudo e mais alguma coisa para vender, carrosséis, montanhas-russas e coisas cujo nome eu nunca vou saber e, claro, muita, mas mesmo muita, muita gente.

Deslocarmo-nos de Nuremberga para Munique a fim de termos lugares sentados dentro de uma das tendas principais significa acordar às quatro e meia da manhã, o que vai dar ao mesmo que dizer «não dormir». Pequeno-almoço em casa, café na estação, cerveja no comboio para aquecer para a festa. São sete da manhã e já estamos em Munique. O sol ainda não levantou, pelas grandes alamedas do recinto homens incansáveis recolhem o lixo do dia anterior, enormes camiões chicoteiam o pavimento com jactos de água, fornecedores deixam pão desprotegido à porta das barraquinhas, a pedir que o Português esfomeado surripie um sem ninguém ver. Somos os primeiros a abancar à porta da tenda, de certo não vamos ser os primeiros a entrar, tal é a confusão. As portas abrem às nove e por essa hora a fila atrás de nós é descomunal. Abriram. Correria, confusão, empurrões, gritos, agarra esta mesa, não esta, agarra uma qualquer porra, não importa, sentem-se! Trinca para um lado, chega para lá pelo outro, rabo no banco corrido, ufa, venham então vinte litros de cerveja por favor, e tu, menina bonita, podes-me deixar um Bretzel aqui na minha mesa? Deus te pague – que eu sei quão religiosas são as pessoas por estes lados.

Das nove da manhã até às três da tarde não fazemos outra coisa se não rir, conhecer multidões, abraçar e beijar austríacas, brasileiras, americanas, australianas e o diabo a sete, é o Oktoberfest, não interessa! A simpática Heidi de Innsbruk dá-me a sua caneca de vinho. Custou-lhe trinta euros mas ela já não quer mais. O rapaz de Viena partilha comigo a sua Weisswurst. O italiano empresta-me o chapéu e ó diabo, que a Americana dá beijos bons. Com o nosso grupo é o mesmo que sempre, berra-se em espanhol que nos viemos emborrachar e que o resultado não importa. Perco uma aposta, sou obrigado a beber um litro de golada. Por favor, tirem-me daqui. São três da tarde e que idiota que sou que não pedi o número às Austríacas. Nem uma foto lhe tirei, besta, besta. Mas o que lá vai lá vai, agora estamos cá fora e é tempo de montanha-russa, carrossel hiperactivo, é tempo de me perder e fazer mais amigos cá fora, dá-me o teu numero, toma o teu, como é que era mesmo o teu nome, tens um vestido muito giro, vemo-nos um dia qualquer por acaso, talvez, hey, Cristiano Ronaldo – eu?, uma foto, um abraço, mais outra, e outra, eram à volta de quinhentas mil pessoas a deambular de baixo de um calor incrível, são duzentas e sessenta fotos de histórias para contar. Finalmente encontro-os, dirigimo-nos para a estação, arranjamos um espacinho no chão do comboio, passa-nos pela cabeça que viemos duas vezes a Munique e não vimos nada da cidade, fechamos os olhos e adormecemos. Mãe, Pai, eu estou bem.

Passada a experiência acelerada, relaxamos em Rothenburg por um dia. E que cidade encantadora esta. Rothenburg ob der Tauber, situada na chamada Estrada Romântica, foi a vila que inspirou as ruas de Pinóquio e que, já agora, me inspirou a mim também, pois então, que não sou menos que o Walt Disney.

A tarde passada aqui foi maravilhosa, culminando com a minha fugaz visita a uma loja de antiguidades de onde saí com menos dez euros e com as mãos segurando uma bela guitarra alaranjada com um requintado som a desenrasca. Ficam ainda memórias de tantas e tantas casas a vender brinquedos, típicos desta região, peluches gigantes, flores de madeira, gatos de latão, chapéus de veludo, fantasias que não se compram mas que se cheiram ao virar de cada estreita calçada. As pequenas serpentinas de ruas, os cavalos mais bonitos do mundo a puxar elegantes charretes, casas e casas que parecem ser feitas de chocolate, casas e casas a vender chocolate, um vale de um verde extraordinário a perder de vista, uma gigante muralha a proteger a cidade, certamente não de algo que a possa atacar mas sim para não deixar que toda esta beleza e magia escapem à vila mais bonita que alguma vez visitei. Se vierem cá, quero-vos lá levar.

Por último, falta-me falar do regresso a Munique. O boletim meteorológico, que me lembra Serenela Andrade, prometia neve e esta não falhou. Sim, meninos e meninas, estávamos a meio de Outubro e já nevava. A cidade não estava coberta de branco, nem nada que se pareça, ficando essa tarefa reservada para os capots dos carros, mas o que é certo é que eu vi, com os meus olhinhos de menino encantado, cair estrelinhas de neve. Tínhamos ido a Munique porque as Polacas queriam companhia para irem votar. Aparentemente a Polónia era até aquele dia liderada por um Presidente da República e um Primeiro-ministro gémeos, que não agradavam a ninguém. Pois bem, a vontade era tal que as meninas lá se deslocaram a Munique de propósito para se fazerem Mulheres (!) e nós fomos atrelados. E sim, finalmente vi Munique!

Não vi tudo, porque o frio era muito e a Haufbrauhaus era mesmo ali ao virar da esquina, com os seus canecos de 1L prontos para serem levados pela minha pessoa a fim de me servirem como chávena de chá. Não obstante, a cidade é linda de morrer. Grandes avenidas, num estilo que me lembra uma mistura de Alguma Coisa com Budapeste. Uma sobriedade incrível mas extraordinária, onde a imponente arquitectura se mistura com os fantásticos jardins do palácio, onde as praças históricas dão lugar ao maior parque citadino da Europa. E depois a neve, porque nevou, e eu corri para ela como uma criança corre para ela também. Porque é branca e faz desenhos, e não chateia ninguém. Por agora, pelo menos. Tenho de voltar a Munique, a cidade é grande de mais para se ver numa tarde. Para já, deixo-me estar apaixonado por ela.

Já não é Sábado de manhã. São sete da tarde, passei o dia mergulhado no meu belo One Flew Over the Cukoo’s Nest, dando umas escapadelas aqui para tentar escrever o que me vinha à cabeça dos fins-de-semana passados. Ficam muitas histórias para contar, como o meu assalto a uma fonte em Frankfurt, a simpática velhinha do comboio que me obrigou a falar Alemão durante a viagem toda (era bom, era), as simpáticas empregadas que me deixam apaixonado de cada vez que vou a algum lado, o caneco que se partiu nos carrinhos de choque, a invasão de japonesas que não se foi embora enquanto não me deu muitos beijinhos e fotografias ou os simpáticos italianos que amam Coimbra. No entanto não há tempo para tudo, fica aqui por isso apenas um cheirinho.

Amanhã seguimos para Dachau, um dos mais importantes campos de concentração da era Nazi. Tenho sentimentos contraditórios a visitar o lugar. Custa-me que façam do local um destino turístico, chateia-me que tenha este bichinho que me chama para ser um desses turistas que cria o destino. Até agora, sempre que perguntei como foi a visita às pessoas que conheço que lá foram recebo sempre o mesmo. Um longo suspiro. Depois, virão Berlim, Dresden, quem sabe Colónia e se for barato, Amesterdão, para uma visita relâmpago a Delft e Gent. Para o Natal, sonho com Cracóvia, Varsóvia, Vilnus, Riga e Tallin. Será que consigo?

(ah. este texto tem o apoio do sindicato das palavras. vai com toda a certeza empacotando com muitos erros de ortografia, estrangeirismos mal escritos, incertezas e repetições de palavras até à exaustão. não gosto tanto, mas vamos lá experimentar. só por uma vez, está bem? *publish-post*)

#21

2007-10-24T11:26:00.000+02:00

Nürnberg, 24 de Outubro de 2007

Acordo bem cedo num dia sem aulas. Frio, muito frio. Hoje também não vou fazer a barba, está frio. Dou uma vista de olhos pelos jornais portugueses, tento entender os jornais alemães e perco-me pelos jornais que são vossos. Visto-me, calço as minhas luvas, enrolo-me no cachecol, enfio o enorme casaco acabado de comprar, iPod no bolso interior, câmara no esquerdo, telemóvel no direito. São dez da manhã. Hora de me fazer à estrada.

Acreditem-se, zero graus são de mais para um Português. No entanto, quatro ou cinco passos na Sophienstrasse e já não tenho frio. O casaco e os Massive Attack fazem-me sentir ainda dentro da cama, agarrado à almofada a sonhar com coisas como o Puto acabado de nascer e a falar inglês, alemão e espanhol, ou um cavalo mexicano que tem fome de pataniscas nas margens do Rio Douro. Estranho. A minha rua é deserta. Tem carros estacionados, a Mrs. Kaiser na janela em frente a berrar algo do seu terceiro andar na romântica língua alemã, por a festa no meu apartamento não a deixar dormir em condições. As outras ruas até à estação não têm muito mais.

Árvores, prédios sobriamente construídos, uma ou outra estudante Alemã que sorri para dentro das minhas vestes de português enregelado. Senhores cordiais que nos acenam com a cabeça de cada vez que passam por nós. Um outro amigo que começou o dia mais cedo e volta da Faculdade. Há comboios, túneis, mais uns prédios, a entrada para o enorme parque, corvos e ratinhos. Sim, Mickeys e Minies, grandes e pequenos, há para todos os gostos. Por dia, vejo dois ou três, sempre que passo por zonas com alguma vegetação. É formidável, e, por incrível que pareça, estou a desenvolver uma relação de amor-amor pelos ratinhos. De cada vez que um se atravessa no meio da rua e me mira, desconfiado pelo meu esgar de surpresa. «Será que me vais comer, senhor?»

Continuo o meu passeio enfiado nos lençóis do meu casaco. Dura o dia inteiro. No crepúsculo, deparo-me com o fantástico mercado de peixe. Vai estar cá até Domingo, e até Domingo não tenciono comer outra coisa a não ser Sandes de Peixe-Rosa ou filetes de Carpa. Finalmente, peixe! A acompanhar, um delicioso Gluhwein, vinho quente, como chá, com especiarias e um aroma a frutos dos bosques, que aquece o coração de todos aqueles que comigo partilham o enorme banco, em busca de convívio e algo quente nas mãos. Ao final da tarde, começo o caminho para casa, quando me deparo com a Magda, polaca. Mais uma festa, pois então.

Passei um mês a olhar esta cidade de lado, sem entender alguns dos trejeitos das pessoas, sem conseguir beber da cor tristonha dos edifícios ou a confusão que se gera à volta da Altstadt. Hoje, finalmente, fui completamente absorvido pela cidade. Percorrer os cantos de Nuremberga com a máquina fotográfica entre as minhas luvas sem dedos, tactear e tocar tudo por onde passava, sorrir às pessoas e receber repetidos sorrisos de volta, fez-me ficar apaixonado pelo sítio que escolhi. Amanhã prometo contar-vos sobre o fim-de-semana que deveria ter sido em Pilsen, na República Checa, e acabou por ser em Munique. Vemo-nos lá.

#20

2007-10-18T20:47:00.000+02:00

Nürnberg, 18 de Outubro de 2007

Tenho esta coisa muito Portuguesa de adiar tudo aquilo que me causa comichão. É um final de tarde em que tento resumir as minhas competências a uma folha de papel, para que alguém me escolha para um estágio na sua empresa. Digo que tento porque de cada vez que abro o documento as minhas mãos tendem em fugir, seja para tocar a Space Oddity na guitarra ou para fazer rolar pelas colunas um qualquer álbum dos Green Day, perdido no meio do apetitoso chocolate quente que é o minha biblioteca do iTunes. Olá, o meu nome é Pedro Pinto, sou teimoso e persistente, umas vezes nervoso e outras tantas o mais tranquilo e preguiçoso do mundo, tenho tanto de perspicaz como de idiota, gosto de vestir fato e gravata ao mesmo tempo que deixo o meu cabelo atacar furtivamente o ar à sua volta, chateia-me fazer a barba todos os dias e chateia-me quando os meus flatmates se esquecem que eu não sou a mãezinha deles. Mas mais que tudo, gosto de falar com pessoas, gosto de as fazer sentir bem, irrita-me quando sou inconveniente – o que sou amiúde – ou arrogante, consigo correr quilómetros sem me cansar e as únicas situações em que gosto de me sentar é para ler as notícias, conversar, almoçar e jantar. Gosto de fotografar, de ler, de escrever, de colar – sabes, como quando tudo o que vês à frente é uma grande névoa, mas a mais intrigante névoa que alguma vez viste – e gosto especialmente de cozinhar, comer e – pasma-te - de lavar a loiça. Feito isto, tens uma vaga para mim como programador de macacadas para computadores, páginas web ou outra coisa qualquer que me dê os trinta créditos finais de que preciso para acabar este curso – ui, ui, Mestrado! - da treta? Não gosto de mentir. Detesto mentir. Sou mau a mentir. Vai daí, custa-me escrever quão fascinantes são as minhas capacidades a programar em Java, C, ou RaiQueOParta. Dói-me dizer como estou interessando em trabalhar nesta empresa fascinante, em como sou um atento seguidor do mercado das novas tecnologias, como quero aprender tudo sobre algoritmos, complexidade e arquitectura que esta empresa maravilhosa me pode ensinar. Não me compreendam mal, o ordenado de um Engenheiro Informático é, penso, adorável. As condições de trabalho são óptimas para garantir uma vida livre de cancro de pele. E a destreza que se ganha a tocar piano – se imaginarmos que de A a Ç temos as teclas brancas e de Q a P os sustenidos – também é impressionante. Mas não é para mim. E é por isso que digo aqui em directo, Papai, Mamãe, quero ir para aqui. Só preciso de o bilhete de avião e da módica quantia de vinte e oito mil dólares que os senhores do The Institute of Culinary Education pedem para fazerem de mim um espantoso auxiliar de cozinha, com perspectivas de ser a próxima Maria de Lourdes Modesto. Que me dizem?

Entenda-se então que é graças a estas belas circunstâncias que, neste momento, os tendões das minhas pernas forçam os pedais da bicicleta a fazerem circunferências perfeitas – daquelas que eu nunca consegui fazer com um lápis ou caneta – enquanto o relógio agarra os vinte minutos que eu lhe pedi. Estou no minúsculo ginásio da minha residência (que saudades do meu ginásio aí em casa!) e tento abstrair-me que tenho um currículo para escrever. A Anne faz uns estranhos aquecimentos, aparecem o Dinesh, o Álvaro, mais tarde vai aparecer o Carlos. Esqueçam a barriga de cerveja, somos uns atletas. Peso para cá, peso para lá, dez, vinte, cinquenta, cem abdominais que em nada ajudam a que ao pêlo se junte uma barriga firme, mais umas pedaladas e está feito. A saída do ginásio, já de noite, é um pequeno sonho todos os dias. A minha residência tem um adorável jardim no seu interior, e o ar gélido ataca-me com um estalo que retribuo com um enorme sorriso, enquanto toco nas folhas caídas das árvores e espreito para dentro das janelas iluminadas de laranja de tantos estudantes que partilham S. Peter comigo. Músculos relaxados, corpo suado, passo pelo jardim aos saltos, como uma criança que acabou de receber um doce, contente por um final de tarde igual a tantos outros, daqueles que eu não me importava de repetir todos os dias. Tomo banho, preparo o jantar com que me delicio, dou uma vista de olhos pelos blogs, quando me lembro que ainda tenho o currículo para escrever. Atiro a cabeça com força em direcção aos calcanhares, miro o tecto e pergunto-me porque é que as coisas não são todas fáceis como fechar os olhos e adormecer. Abro o documento uma vez mais, agito os dedos no ar e ponho-me ao trabalho. Três segundos depois, batem-me à janela. Já vos disse como me sabe bem ser ERASMUS? Não sei quem é, mas não precisam de repetir para entender o significado. Abro a porta, aceito a garrafa de vinho, pego em dois copos ao mesmo tempo que ponho alguma música e esqueço a página completamente branca que tenho no monitor. A noite começou. Tenho esta coisa muito Portuguesa de adiar tudo aquilo que me causa comichão. Respeitemos esta tão importante herança cultural, pois então! Até amanhã (:

#19

2007-10-16T13:57:00.000+02:00

Nürnberg, 16 de Outubro de 2007

Seis copos e duas garrafas de vinho partilham o destino final, vazios em cima de uma mesa onde as velas queimam as últimas gotas de um pequeno lago de cera, acanhadas lanternas que lançam para nós o calor necessário de um final de noite perfeito. São duas e meia da manhã. Raios, a noite de sono vai ser curta. As primeiras notas de Breath Me embalam cada um de nós em direcção à cama, depois de um serão recheado de burritos australianos, música boa, música má, karaoke, guitarra, vozes desafinadas, alguma uva que leva a sorrisos ternos de uma intimidade que parece existir há anos. A voz da Sia atinge-me com a força de mil crianças, atingindo contornos épicos de um amor por uma música que me deixa de rastos, gritando por ajuda do fundo da minha alegria inabalável. Sim, tens razão, que noite deliciosa esta que tivemos. Be my friend. Hold me. Wrap me up. Unfold me.

Ser um grão de areia numa pequena praia onde dão à costa diariamente novas pessoas na mesma posição em que te encontras tem coisas destas. Vais ao ginásio com a Madamme de França, onde encontras os Tios de Espanha. Suada toda a água que tinhas no corpo, tomas um banho rápido entre dois tragos de um Cuba Livre que os estranhos Alemães te oferecem. Vestes-te e vais ajudar o cozinheiro desta noite, Ozy, ou Australiano, a preparar um prato tipicamente Mexicano. Esperas pela doce Sul Coreana (neo yepa!), enfartas-te com as pequenas tortilhas recheados com muita carne, vegetais e um molho exageradamente picante. Deixas o apartamento dele e voltas ao teu, levas toda gente atrás. Trazes três copos, abres uma garrafa, chega mais um, trazes outro copo, é pá, mais dois?, vão vocês buscar os copos, sabem onde estão, podes mudar a música?, obrigado, Prost! É tarde, levantamo-nos todos cedo, estamos a adorar as aulas, sem excepção, amanhã vamos acordar ainda mais cedo, se calhar devíamos ir indo, querem ver uma coisa gira?, ele tem karaoke no computador!, olha o vinho acabou-se, toca guitarra primeiro, ó não, lá vem a Mrs. Kramer do seu terceiro andar do prédio da frente dizer que estamos a fazer muito barulho, ai sim?, pedimos desculpa, ok, karaoke, não era?, vamos cantar Aqua, Backstreet Boys, Aretha Franklin, sinto-me em casa, mas não sinto, mas sinto. É tarde, deviamos dormir, vamos dormir?, mais uma, mais uma, outra, deviamos mesmo ir dormir, mais uma e uma última, ai, esta não presta, agora sim, a última, risos, foi bom. Vamos dormir? Um sorriso ternurento responde, definitivamente, até amanhã.

Despertei às sete da manhã. Do fundo da minha sonolência ou do meu sonho – o que terá sido hoje? Todos os dias tenho um sonho melhor que o outro. Sim, extraordinário. – poderei ficar a dormir as horas que me roubei, mas o Prof. Thomson é curioso de mais para me esquivar às suas lições. Levantei-me às dez para as oito, à hora certa estava sentado, esguedelhado, sonolento, desalinhado, café numa mão e uma barra de chocolate na outra. Bom dia Admirável Vida Nova, o que tens tu hoje para me dar? I am small. And needy. Warm me up. And breath me.

#18

2007-10-14T13:04:00.000+02:00

Nürnberg, 14 de Outubro de 2007

Acordar bem cedo, por volta das sete e meia da manhã, com as amigas do meu vizinho chinês a tocarem a sétima sinfonia de Beethoven com a minha áspera campainha. Voltar a adormecer e acordar mais tarde, com vontade de conhecer mais um pouquinho do meu pequeno novo mundo. Erguer-me, pôr o novo dos Radiohead a tocar, espreguiçar-me convenientemente e saltar para o chuveiro. Ainda não está muito bem lavado, branquinho e apetecível, mas vai ter de servir. Banho tomado, tiro com os olhos ainda meios fechados as primeiras peças de roupa que os meus dedos farejam. Subo a persiana, num ritual que lembra o içar da bandeira, graças ao fantástico cortinado patriótico que improvisei. Tomo um horrível e revigorante café instantâneo – será que uma colher de sopa por chávena me fará um mal desconhecido? – digo bom dia ao Chinês que só fala Alemão, pego nas chaves, carteira, telemóvel, máquina fotográfica, dicionário de bolso e o meu «One Flew Over The Cuckoo’s Nest» escrito num inglês por vezes labiríntico, atiro com tudo para dentro da minha mala e ala que se faz tarde para a Rua, que um ERASMUS não se quer enfiado em casa.

Lentamente, absorvendo cada pedaço de madeira, betão, perfume ou monóxido de carbono que esta cidade tem para me dar, percorro o caminho de sempre até ao centro da cidade. Perco-me em ruas ainda desconhecidas, descubro a Red Light District ou o pequeno mercado de Antiguidades, sou parado por duas belas alemãs que procuram um saca-rolhas mas que me encontraram a mim. É cedo, mas já estão num mundo de fadas, duendes e castelos encantados, acompanhadas por cinco garrafas de diferentes tipos de cerveja, Prosecco, pãezinhos e bolachas. Encontraram o príncipe encantado, e esta ein? Perdemo-nos na conversa junto a uma das mágicas ilhas deste Pegnitz que tanto me apaixona, dizem-me que querem ir a Portugal, que não gostam dos Alemães, que gostam de mim, que têm os namorados à espera, ó não, agora eles estão a ver-te, vão ficar com ciúmes, não faz mal eu corro mais depressa, risos, não queres vir connosco, não, divirtam-se, merda que a máquina esta sem bateria, bom tenham juízo, quatro beijos, está bem mais outro, adeus.

Sento-me no Starbucks a digerir a estranha sequência de acontecimentos de hoje, todos os dias algo diferente. Pego no meio livro, sorvo a amargura do café, tento entender o que as três alemãs ao meu lado dizem, sorrio-lhes e elas, filhas da sua terra, coram e sorriem de volta, comentam qualquer coisa codificada em germânico e continuam com as suas vidas. Feita a leitura, a tentação e o deleite, subo a Konigstraße por entre as grandes tendas listadas como os irmãos White, onde os vendedores exibem com orgulho uma quantidade imensa de fruta, queijos, enchidos e até uma mostra considerável de azeitonas e produtos mediterrânicos.

Volto para casa para vos escrever, dar uma vista de olhos pelos jornais Portugueses, tentar falar com quem aparece na minha pequena janela com vista para Casa, cozinhar algo saboroso com o tão português casamento de alho e azeite, degustar o pitéu antes de convidar alguém novo para um copo de vinho e dois dedos de conversa, pôr algum perfume porque as pessoas se querem cheirosas, apagar as grandes velas que me iluminam o espírito noctívago e preparar-me para mais uma noite de borga hiperactiva.

Desde que cheguei, devo ter passado quatro ou cinco noites em casa. Todos os dias algo diferente, alguém novo para conhecer, uma nova forma de fazer rir, cantar por todos os poros que for possível. Os dias passam assim, rápidos como setas que tento parar com as trémulas mãos. Não quero que isto acabe. Pára seta, pára!

#17

2007-10-12T19:12:00.000+02:00

Nürnberg, 12 de Outubro de 2007

Vivo em Nuremberga há trinta e três dias. Confortavelmente sentado num quarto onde passo poucas horas diariamente, escrevo acompanhado por meia centena de fotografias dos últimos sete anos espalhadas pelas paredes, todas a preto-e-branco, para serem mais fiéis à minha memória que rejeita as cores. Fora das paredes, alguns livros em português, inglês e alemão, duas belas garrafas do vinho tinto que o LIDL tinha em promoção esta semana, um copo, porque o vinho não é só decoração, algumas velas, as minhas colunas – e como foi boa a sensação de ouvir musica por elas, depois de um mês de auscultadores a atacarem os meus ouvidos - e uma guitarra comprada num antiquário de Rothenburg por dez euros. Hoje, tudo é mais fácil. Nem sempre foi assim.

Estava habituado à perfeição de Praga quando aqui cheguei a 10 de Setembro. Vinha de uma das mais belas cidades da Europa, onde tudo foi construído para deslumbrar. Ao sair da estação de Nuremberga, os meus olhos foram traídos pela confusão do transito dos automóveis, bicicletas, eléctrico, prédios construídos com a precisão alemã e muita, mesmo muita chuva. O rapaz que me foi buscar à estação não chegava, cinco, dez, vinte, quarenta minutos, chegou, parecia apressado, levou-me de carro até à faculdade, mais chuva, pressa, um estranho elevador, algumas portas fechadas, mais transito, mais chuva, aqui tens a residência, adeus que me tenho de ir embora.

Sozinho no 12 da Sophienstraße, vi o pacato quarto que me tinham reservado, de paredes brancas, carpete verde, vista própria de um rés-do-chão virado para uma rua muito pouco movimentada. Olhei as portas fechadas dos meus quatro flatmates, as três casas de banho imundas, a pocilga em que se encontrava a cozinha. Gosto de sítios limpos, asseados, onde tenha algum prazer estar. Se falarmos de cozinhas e casas de banho, mais ainda. Estou certo de que compreendem porquê. O meu espanto por ver estas quatro divisões completamente caóticas, porcas, foi um choque. Alguém me tinha tirado o tapete de baixo dos pés, deixando-me estatelado no chão imundo de uma cozinha que não conhecia a palavra esfregona, esfregão, lixívia ou detergente há, no mínimo, um ano. Sim, era tão mau assim. Pensei «Isto não pode ser verdade». Decidido, rumei a pé à estação, decidido a mudar o meu estado de espírito relativamente à cidade que me iria receber durante seis meses. A ideia não podia ter sido melhor.

Descobri que a pacata zona onde habito, a cinco minutos da Faculdade e dez do centro, é recheada de casas com não mais do que três ou quatro andares, pequenos parques, pessoas sorridentes. Descortinei o enorme centro comercial sobre o qual a estação de comboios assenta, a passagem subterrânea por baixo do trânsito da mais confusa circular de Nuremberga e, inevitavelmente, a entrada no paraíso. Se o exterior da enorme Altstad (alemão para Cidade Antiga) não impressionar ninguém com os belos parques, a calma atmosfera e os pequenos lojistas de todos os tipos, então a entrada nas muralhas da cidade irão fazer justiça à minha escolha. A cidade envolve-nos, dá-nos a beber dos seus tempos medievais, fervilha de magia. Nitidamente mais contente, voltei a casa, decidido a varrer da minha cabeça o início mais complicado.

Demorei dois dias a limpar a cozinha de uma ponta à outra. Mais um dia para uma das casas de banho. Alguns dias para pôr o quarto à minha maneira, bandeira de Portugal à janela, vocês nas paredes, Lindorfo ali, candeeiro aqui, uma colcha nova, obrigado mãe. Tenho um quarto onde me sinto bem, uma cozinha onde gosto de cozinhar, um quarto de banho onde passo meia hora depois de cada sono bem dormido, corrida pelo parque ou noite intensa de festa, sorrisos e internacionalizações de beijinhos. Não consigo descrever este sentimento de viver sozinho, tão longe de casa. É forte, por vezes atira-nos contra uma parede de espinhos, mas é a reunião de sensações mais extraordinárias que já senti. Sabe bem ser ERASMUS.

#16

2007-10-10T12:21:00.000+02:00

Nürnberg, 10 de Outubro de 2007

Desde há muito que desejava ardentemente viver sozinho, não por não ter liberdade no Porto, porque a tinha, mas sim porque sou adepto da mudança regular. O meu organismo não foi feito para viver mais do que um curto período de tempo da mesma maneira, preciso de conhecer pessoas novas ao mesmo tempo que descubro melhor as que conheço há mais tempo, tenho de me perder por ruas que me provocam um nervoso miudinho por me estar prestes a perder, sinto necessidade de ser ignorante perante tudo, quero sempre mais. Por isso, estudar seis meses fora de casa não me podia parecer melhor. Viver seis meses no meio de uma cultura que em tudo é diferente das minhas convicções e costumes, com uma língua que me é imperceptível, com olhares que me fazem tremer de dúvida sobre se o que estou a fazer é ou não bem aceite, é uma aventura que não podia deixar passar. Prometi a mim mesmo aproveitar este sonho ao máximo, não deixando passar nenhuma oportunidade, para o bem e para o mal. Não ando a cometer loucuras, não dou beijos a todas as senhoras de idade que passam por mim, não meto conversa com casais de respeito nos comboios, perguntando-lhes informações sobre as suas medidas contraceptivas. Porto-me bem. Comporto-me. E desfruto desta utopia ao máximo.

Um castelo medieval guarda, da imponência da sua colina, um vasto mar de telhados docemente inclinados, suportados por belos edifícios que em tudo nos lembram as pequenas histórias que líamos quando miúdos, onde o pequeno Pinóquio passeava na sua inocência de madeira por uma bonita cidade de casas caiadas de branco com intromissões de madeira espalhadas em xadrez pela sua parede. As ruas, largas e sem lugar para automóveis, enchem-se diariamente de todo o tipo de músicos, rapazes de bicicleta, mulheres abraçadas a cestos de vime que acabam por encher de fruta, vegetais e ovos nos mercados do centro, belas raparigas alemãs sob o qual o atento, e por vezes furtivo, olhar Português se perde diariamente, pequenas esplanadas para fazer uma pequena pausa, talhos com as suas centenas de diferentes tipos de salsichas alemãs, jardins de cerveja com os seus milhares de distintos sabores. Pelo meio da cidade, um pequeno rio faz as maravilhas das pessoas que diariamente atravessam as dezenas de pontes que ligam a Sebalder Altstadt da Lorenzer Altstadt, mostrando em cada detalhe a beleza de viver numa cidade que abraça a natureza de uma forma elegantemente carinhosa. Árvores adormecem num rio onde cisnes, gaivotas e cómicas fulicas se divertem na sua labuta diária por peixe fresco, lado a lado com edifícios seculares que, apesar de destruídos pela guerra, foram restituídos a vida para fazer lembrar a todos que uma cidade não é o espelho daqueles que por vezes a escolhem como símbolo de um terror passado. Faz hoje um mês que o paraíso me levou como seu. Aos olhos dos poucos ou nenhuns que possivelmente lerão isto, ei-lo, pois então.

#15

2007-09-09T10:49:00.000+02:00

Praga, 8 e 9 de Setembro de 2007

A viagem desde Viena era curta mas, com a ajuda de uma extravagante cigana, transformou-se numa alegre jornada. Por norma, um cigano que se senta ao teu lado, quer algo de ti. Sem pedir. A estranha cigana, de nome Simona Balogova, que se sentou no nosso compartimento a meio da viagem para Praga, depois de suplicar por uma foto, não deveria ter diferentes objectivos. Aparentemente, Simona estava a fazer o mesmo em todos os compartimentos do comboio, batendo no vidro, pedindo gentilmente uma foto, sentando-se ao lado das pessoas, falando (sempre, sempre, sempre, num obviamente imperceptível Checo), falando, sorrindo com os seus dois dentes caninos de ouro (e quando descrevo os dentes, a facilidade é muita, uma vez que eram os únicos que possuía dentro dos seus extremamente pintados lábios), escrevendo coisas no meu bloco de notas.

Quando o revisor notou a presença de Simona, fechou-a dentro de um compartimento vazio. Quando Simona se viu fechada dentro do compartimento, activou o travão de emergência. Quando o comboio parou, um revisor furioso explodiu com Simona. Quando Simona é atacada, Simona responde. Quando o comboio, em marcha lenta, chega a um pequeno apiadeiro Checo, o revisor atira Simona para fora do comboio. Simona entra. O revisor põe as malas de Simona fora do comboio. Simona sai, pega nas coisas, e atira para dentro do comboio. O revisor berra com Simona. Simona morde, bate, berra e bate outra vez no revisor. O comboio está parado, os vidros estão fumados por passageiros curiosos e sorridentes com a pictórica cena. A polícia chega. Simona corre. Simone cansa-se. Simona volta, sorri aos passageiros com os seus dois dentes, berra qualquer alarvidade ao revisor e entra no carro da polícia. Divertido, no mínimo.

São dementes, os sentimentos que me correm pelas veias de cada vez que penso nos vinte e dois dias que passei percorrendo um continente que encerra num tão pequeno espaço uma quantidade extravagante de diferentes modos de construir cidades, cultivar relações, pensar e sentir, cantar, chorar, sorrir e pesar. Diferentes modos de viver, sempre relacionados por pequenos fios que fomentam a razão para vivermos no mais amado continente do mundo. E isto ninguém nos tira.

Do mesmo modo, ninguém me vai tirar nunca as recordações que guardo de três semanas incríveis, em que conheci mais do que esperava, sorri mais do que podia querer, vivi mais do que tinha vivido até aqui. O calor de Madrid, o brilho da Torre Eiffel, o sonho do Fórum Romano, a beleza da Ponte Vecchio e dos canais de Veneza, a plenitude de Ljubljana e do lago Bled, o incrível azul do mar de Split e Dubrovnik, a alegre confusão da incrivel Kotor e da pacata Budva, o amor para sempre por Sarajevo e Mostar, a incansável chuva de Budapeste, a perfeita imponência de Viena e, por fim, Praga. Praga. Praga.

A Capital Checa é um sonho. De músculos entorpecidos pela quantidade incrível de quilómetros que tínhamos percorrido a pé durante todo o interrail, o deleite de Praga fez com que respirássemos fundo e a percorrêssemos com ainda mais força do que seria normal. A ajudar, a chuva tinha finalmente cessado, o sol via-se entre as nuvens de algodão, o Moldava a embalar nas suas águas uma cidade com maravilhosos jardins, uma infinidade de arquitecturas diferentes que vestem todos os prédios da cidade com um cuidado inacreditável, majestosas árvores em todos os passeios, artistas de rua sem fim, um bairro judeu que nos faz estremecer, pensando como a crueldade de Hitler foi capaz de dizer «Este fica de pé, como memória. Será o único em todo o mundo».

Somos abraçados por enormes igrejas góticas, estátuas de arrepiar, uma extraordinária Charles Bridge, um magnífico e confuso Relógio Astronómico, uma imponente Staroměstské náměstí recheada de pequenas bancas e tendas a apoiar a meia maratona de Praga. Somos levados pelo Castelo, pelo Staré Město, pelo Nové Město, pela cópia da Torre Eiffel ou pela mágica Dancing House.

Mas mais que tudo, somos completamente levados por uma atmosfera inexplicável, de respeito por aquela cidade, de carinho, mesmo que a grande maioria dos seus habitantes sejam pessoas extremamente antipáticas, excepção feita ao simpático Viktor da livraria inglesa, ao amor da minha vida de seu nome Miklo, que com as suas mãos de fada me ia servindo canecas de agradável cerveja e, pois claro, ao Tiago, o Português que parou a sua bicicleta a meio da ponte, para adivinhar que também nós éramos Lusos, apesar de estarmos vestidos de modo completamente aleatório e de nos termos mantido calados nos minutos anteriores.

As noites foram divididas entre passeios, um agradável jantar no Restaurante Golem, com a enorme figura da estátua judia e um simpático pianista checo a acompanhar a fantástica cerveja doirada Budweiser Budvar e o delicioso prato checo, fogo-de-artifício da Charles Bridge, e a agradável companhia dos ingleses companheiros de quarto com quem relaxamos e conversamos com o Moldava e o Castelo de Praga a preencherem a pintura nocturna.

A cada passo que dei naquela cidade, de cada vez que enchia o peito de ar ou que virava os olhos noutra direcção, um sentimento inexplicável de conforto tomava conta de mim. Sempre tinha ouvido delícias da cidade, mas nunca ninguém me soube explicar porquê. Ter Praga como a ultima paragem deste interrail foi, sem qualquer dúvida, a melhor coisa que eu e a Ana poderíamos ter feito. Como tantas outras, esta cidade entra-nos no sangue, transporta o nosso oxigénio de uma forma mais acelerada e interessante dos pulmões até ao cérebro. No entanto, não é qualquer cidade que nos recebe como se realmente nos quisesse lá, exasperando pelo dia em que nos decidimos a voltar, a pisa-la e toca-la. Praga quer-te bem. Nós queremos Praga.

Há seis anos que sonhava fazer um interrail. Todos os anos, a desculpa para não o fazer era mais elaborada, não o sendo por falta de vontade mas sim porque as minhas férias em Portugal raramente me desapontaram. Apesar de por vezes não ter sido fácil – é certo e sabido que não sou uma pessoa fácil de contentar, aturar, etc. – a minha principal memória deste interrail vai ser sempre a noite em que estávamos sentados em frente à Torre Eiffel, garrafa de champanhe de um lado, sandes do outro e, do nada, numa explosão de luz, ela nos deu as boas-vindas à maior aventura que iria experimentar até então. Passamos fome, comemos excessivamente bem, dormimos mal, sonhamos como crianças, encontramos pessoas antipáticas e os mais doces seres do mundo, chateamo-nos um com o outro, desesperamos, abraçamo-nos e prometemos que íamos sentir a falta um do outro, falhamos o dia da viagem à Albânia, descobrimos Bled, vimos algumas coisas de forma apressada, sobrou-nos tempo para um fim de interrail em três cidades incríveis, aborrecemo-nos, sorrimos, saltamos, explodimos como fogo de cores que ainda não existem por cima do Moldava, queríamos tudo, tivemos tudo, queremos mais, queremos muito mais, mais!

Por volta da uma da tarde, sozinho num compartimento depois da metade do comboio onde a Ana viajava ter seguido com destino a Munique, escrevi que ia ter saudades de tudo, sem excepção. Não conseguia explicar porquê. Lembro-me do resto dessa viagem como se fosse hoje. Desconfortável, excitado, extremamente desperto. Para ajudar a passar o tempo, meti conversa com o indiano que tinha acabado de entrar no compartimento. De quando em vez, mirava à extraordinária paisagem Alemã, campos verdes, uma obscura e espantosa floresta que teimava em não acabar. Cidade, onde está a cidade? Nunca mais chega. Nunca mais chega. O que me espera?

Uma hora depois, por entre alguma chuva e um nervoso bem mais que miudinho, chegava a Nuremberga. E agora, por onde começar?

#14

2007-09-07T10:40:00.000+02:00

Viena, 6 e 7 de Setembro de 2007

Esta viagem Budapeste-Viena está a mostrar-se encantadora. Apesar das nuvens, por onde o sol se decidiu mostrar por breves segundos, a paisagem verde-oregãos, o livro de Michael Chabom que estou a ler e se está a revelar uma agradável surpresa e a música que me chega aos ouvidos de forma deliciosamente aleatória, estão a fazer com que o meu estado de espírito seja de simples deleite. Ao mesmo tempo, penso como gosto do miúdo, que ainda não nasceu. É um sentimento estranho. Bem, vamos desfrutar a viagem. Até já.

Terminada uma viagem de três horas num comboio alemão impecável, encontramos uma Viena chuvosa. No entanto, esta cidade deslumbra pela quantidade de verde em todas as ruas, pelas pessoas que apesar de serem imensas vagueiam calma e distraidamente pela cidade, formando, em conjunto com a espantosa arquitectura, uma atmosfera descontraída, clássica e triunfal que, sem pressas, se apodera involuntariamente de nós.

Depois de ir atrelado à Ana numa visita ao museu da Imperatiz Elisabete, refugiamo-nos da chuva dentro do Tram circular que passa pelos pontos fortes da capital austríaca. Uma, duas, três voltas. Decididamente não queríamos sair de dentro do confortável eléctrico. Pela noite, um concerto memorável com composições de Strauss e Mozart, onde cinco cantores de ópera causavam calafrios a cada palavra que debitavam, ao mesmo tempo que as nossas mentes subiam aos píncaros. Indescritível.

No dia seguinte, fugindo a chuva, outro museu, este mais a meu gosto, a KunstHausWien. Uma longa viagem feita à chuva até ao distante museu, mas nitidamente vantajosa. Friedensreich Hundertwasser, pintor, escultor, arquitecto, uma mente fantástica. Com o seu discurso e acção anti-racionalista, Hunderwasser criou obras arquitectónicas fantásticas, a fazer lembrar uma fusão entre as obras de Gaudi e as de Tim Burton. A sua linha filosófica abominava tudo o que fosse abjecto à natureza, linhas rectas, destruição, construção que não fosse feita em conformidade com a coerência natural das coisas. Devolver à natureza tudo o que ela nos dá a nós. Utópico, mas bom.

Não gosto de descrever pensamentos de outros, primeiro porque não os sei tão bem como devia e depois porque nunca vou conseguir dizer o mesmo, sem me remeter à cópia. Por isso, por favor, se forem a Viena, visitem este museu, apaixonem-se por cada quadro, cada ideia, cada frase inscrita nas paredes. O chão não é plano mas sim construído em ondas, porque o chão plano é uma falsidade criada pelo homem. No entanto, se algum de vocês se sentir tonto à medida que percorrem os três pisos do museu de Hunderwasser, podem ter a certeza que a tontura não teve origem no chão, mas sim na quantidade de ideias monumentalmente simples que um só homem concebia dentro de si.

Mas nem só da KunstHausWien se fez este dia. Depois de um jantar tipicamente Austriaco, servido por uma bruta mas sorridente empregada, veio a chuva. Depois da chuva veio a visita curta, e um pouco entediante a um museu de Freud que se limita a mostrar uma biografia fotográfica completamente inútil para quem procura aprender um pouco que seja sobre o seu trabalho. Depois do museu do Freud um simpático café de uma senhora francesa, ternamente decorado do qual não nos apetecia sair. E depois, o Papa.

Pelos cartazes nas ruas, onde o Papa Bento (ou aquela criatura simpática do Star Wars) aparecia abraçado a todas as crianças que tinha a sua volta, já tínhamos compreendido que Sua Santidade Estelar estava por terras de Heidi. Depois de questionarmos um repórter fotográfico sobre o paradeiro do Papa, percorremos os jardins do palácio em busca do sítio por onde o Quase Jesus iria estar. Uma multidão aguardava. Gente de todas as idades, jovens envergando camisolas do Papa Bento, vendendo DVDs, senhoras de terço na mão, dois portugueses excitados por, perdido o Papa em Roma, o encontrarem em Viena. Ouvem-se helicópteros, penso que o Papa vai saltar de um deles a qualquer momento. Falso alarme.

Polícias amontoam-se à nossa frente, no gradeamento. Militares preenchem os telhados, de binóculos nos olhos, como procurando meninas austríacas em trajes menores dentro das janelas do palácio. Uma limusina, outra limusina, gente de fato, muita gente de fato. De repente, um carro branco com uma pequena bandeira do Vaticano em cada extremo do capo aproxima-se, a nossa câmara começa a filmar, eu começo a cantar que estou guiado pela mão com o Jesus eu vou, e sigo como ovelha que encontra o pastor. Mas quem segue é o carro, para dentro do edifício. Do Papa, apenas uma pequena cabeça, mais nada. O Papa não nos bateu as palmas. O Papa não ama a Jesus. Fica a recordação e muitas gargalhadas divinas. Vi a cabeça do Papa a vinte metros de mim.

À noite, decidi meter conversa com o fantástico casal Norte Americanos de S. Francisco que connosco partilhava o quarto e com os sempre simpáticos recepcionistas Australianos. É extraordinário como me sinto pequeno, tacanho, de cada vez que falo com gente como estes quatro aventureiros, que cansados de estar no seu país, decidiram largar tudo, uns para trabalharem na Republica Checa e outros para percorrerem o mundo trabalhando em estâncias de ski, pousadas e tudo mais. Gostava de ter coragem para fazer o mesmo. E como me disse o Leo, são mais que muitas as pessoas que dizem que “Gostavam”, que “Queriam”, parem de dizer e façam! Pois bem.

Para o resto da noite, seguimos para uma feira popular fantasma, algo assustadora, na periferia da cidade, desapontados, seguimos para o centro onde descobrimos uma outra Viena, com mais vida, mais energia, igualmente deslumbrante.

Foi uma estadia fantástica numa cidade que vou tentar visitar novamente no inverno, quando a neve a pintar de cores mais meigas. Não é mito, ou colorido de quem conta, Viena é mesmo uma cidade atraente, pacífica mas magnifica. Não fazia parte dos meus planos visitar as três últimas cidades deste Interrail, pensei que não havia tempo. Fico contente que o tenha feito. Agora, sim, finalmente, venha Praga, a aventura de vinte e dois dias pelo velho continente, de mochila com calças que fazem as senhoras de idade benzerem-se três vezes, com três t-shirts, três meias, três boxers e três milhões de recordações está mesmo a terminar!

#13

2007-09-05T11:07:00.000+02:00

Budapeste, 4 e 5 de Setembro de 2007

Saí de Mostar quando o relógio mostrava as seis e meia da tarde. Cheguei a Sarajevo às nove da noite. Vinte minutos depois, partia para Zagreb, onde despertava por volta das sete da manhã e de onde partia às sete e vinte. Pelo meio, muito se dormiu, viu-se chouriços e pão serem apreendidos por guardas alfandegários, cambaleou-se pela estação de Zagreb de ar ensonado, chinelos nos pés e sapatos das mãos, envolvido no calor e conforto de um saco cama que por vezes se mostrava como o melhor amigo de um viajante. Por volta das duas e meia da tarde, já me encontrava em Budapeste.

Depois de todo o calor que nos tinha acompanhado por todo o Interrail, excepção feita a uma Paris chuvosa como um doce duche pela manhã e à glacial mas sempre apaixonante Sarajevo, foi com muitas nuvens e chuva que chegamos em Budapeste. Certamente por isso, a minha imagem da cidade ficou condicionada a um céu cinzento que não sabia envolver a perfeição e excelência que cada canto escondido da capital do Leste Europeu nos tem para oferecer. Não obstante da chuva, a entrada em Budapeste impressiona, a cidade envolve-nos com facilidade, por entre a sua mistura de um imperialismo Parisiense e um ambiente Londrino, extremamente fácil de nos encantar. Um parlamento inspirado em Westminster, avenidas sem fim onde se podem contar tantos carros como zonas arborizadas, pequenos parques de um verde especial, cercados por edifícios construídos pela riqueza de um império Austro-húngaro que ainda se vive na capital da Hungria. Ruas para pedestres com lojas para todos os gostos, galerias comerciais ao estilo de Milão, uma população cosmopolita que se veste à Parisiense mas onde a roupa esconde corpos e caras que, com certeza, deixam muito Húngaro sem dormir noites a fio. À noite, num dos muitos restaurantes decorados com um bom gosto impecável, comi o primeiro bife tártaro da minha vida. Deliciei-me.

Vidros escuros, chão negro pintado de nuances brancas, sofás de veludo, papel de parede com um motivo preto e castanho, cadeiras azul-turquesa, candeeiro com plumas pretas, rosas brancas em cada mesa, drum&bass a criar o resto do ambiente, eis o bar onde tomei um pequeno mas delicioso pequeno-almoço. Apesar de gostar sítios mais confortáveis, onde possa por um dos pés por baixo do meu corpo, onde não me tenha que sentir observado a todo o momento, onde a minha má educação não venha ao de cima, foi com um extremo agrado que ali comi pela manhã, dando graças a quem tornou Budapeste numa capital, por ora, extremamente barata.

Pelo resto do dia, manso graças a um pequeno projecto de constipação, decidimos fazer uma visita guiada pela cidade, num daqueles autocarros turísticos. Foi a minha primeira vez em tal preparo, uma vez que geralmente prefiro andar e descobrir as coisas por mim mesmo, mas não há como ficar indiferente a um senhor velhinho que conta, com os seus textos de certo repetidos até ao infinito em inglês e alemão, histórias de Budapeste e da sua vida à medida que percorre cada uma das ruas da cidade. Durante o resto do dia, depois de um fantástico Goulash, choveu como se fosse o último dia em que podia chover nesta terra de interrailers e viajantes sem destinos, mas mesmo assim a imponência e a energia da bela Budapeste acompanharam-nos sempre, fazendo-nos esquecer que em quatro dias, o interrail chegaria ao fim.

#12

2007-09-03T20:47:00.000+02:00

Mostar, 3 de Setembro de 2007

Uma cidade massacrada pelo exército jugoslavo. Uma cidade massacrada pelo conflito do próprio povo. Uma cidade que serviu de símbolo para o mundo das consequências da guerra dos Balcãs. Uma cidade reconstruída do nada. Um rio de águas cristalinas. Uma ponte como símbolo da união entre os povos. Uma zona antiga apaixonante. Um povo a que não se fica indiferente. Catorze postais, porque não tinha mais moradas. Catorze saudades e catorze recordações para sempre de que ali, naquele momento, não precisava de mais nada para me sentir afortunado. Era uma vez Mostar.

Depois de uma noite de peripécias engraçadas, que começou com uma necessidade exasperante de beber água e terminou com o recepcionista nocturno do hotel a bater de forma insistente à porta do nosso quarto enquanto dizia “Hey Ronaldo, I give you water!”, despertamos às cinco da manhã para apanharmos o primeiro comboio para Mostar, onde iríamos passar o dia antes de seguirmos para Budapeste.

A cidade de Mostar simboliza a guerra na Bósnia. Primeiro, vieram os Jugoslavos, cegos de raiva por uma Bósnia que gritava pela independência, pela sua própria identidade. Depois veio o conflito interno, inexistente durante séculos afim, quando os Bósnios Croatas decidiram desencadear uma guerra pela posse da cidade, até ali partilhada com a população Muçulmana. A igreja ortodoxa de um lado do rio. Os pacatos islamitas do outro. Uma cidade histórica destruída. Para assinalar a realidade da divisão provocada pelo conflito, a Stari Most, a magnífica e imponente ponte cã que dá o nome à cidade, é destruída. Milhares de pessoas como eu e tu, mortas.

Passaram-se mais de dez anos desde o fim do conflito. Há três, a ponte foi restituída ao seu lugar divino. A cidade respira alegria, uma enorme excitação por todos os estrangeiros que a visitam e uma incrível serenidade por parte dos que lá vivem – uma vez mais, ortodoxos e muçulmanos convivem diariamente numa harmonia intrigante.

Mas o dia começou logo de forma ternurenta, com uma viagem fantástica de hora e meia entre Sarajevo e Mostar. De volta aos comboios, depois de um interregno de alguns dias, aprontei-me a meter conversa com os dois Bósnios que partilhavam connosco a cabine. A ideia não podia ter sido melhor. Ela devia rondar os trinta e cinco, ele os cinquenta. Nenhum deles falava inglês e, para dificultar ainda mais as coisas, ela era surda. No entanto, confesso que foram as duas pessoas que mais prazer me deu conhecer em todo o Interrail.

Sempre com muitos gestos, sons e palavras bósnias, portuguesas, alemãs e inglesas pelo meio, passamos noventa minutos fantásticos, com pessoas que viveram a guerra por dentro, que dela falavam com um brilho nos olhos, que quase nos obrigaram a ir a Medugorje, um local de culto católico semelhante a Fátima, que queriam saber coisas sobre Portugal, que sorriam abertamente quando pensavam no nosso futebol, que em pouco tempo pareciam ser já os nossos melhores amigos. Tenho a fotografia de ambos aqui no quarto, conforta-me saber que há pessoas assim.

Depois veio o dia passado em Mostar. A cidade foi completamente destruída pela guerra, pouco ou nada sobrando. E no entanto, apenas se pode ver um prédio com marcas sérias da guerra. Tudo o resto foi reconstruído, com uma nota especial para a deslumbrante zona antiga, ao estilo islâmico de Sarajevo mas sempre contornando o pequeno rio Neretva que imperturbavelmente nos leva até a Stari Most. E é da bela Stari Most, a trinta metros de altura das águas geladas do Neretva, que os Mostari saltam a troco de Euros e Marcos Convertíveis, num espectáculo que assusta qualquer um e que nos deixa a divagar sobre a pouca coragem ou o enorme bom senso que a maior parte de nós possui.

Foi desta pequena cidade que mandei postais a todos aqueles que me tinham dado a sua morada. Onde um grande hotel se enche de balas mas onde tudo o resto parece ter sido feito de encomenda para o nosso pequeno paraíso na terra, onde falei com um homem que foi brutalmente massacrado num campo de concentração sérvio mas que não perdeu nunca o enorme sorriso com que me contou a sua história, onde o pequeno Neretva e as belas casas de telhados baixos nos embalam para sonhos de um país que me vai deixar com mais saudades que qualquer outro que visitei neste interrail. Foi daqui que matei um pouco das saudades que tinha de todos, imaginando que convosco conversava. Espero que não se esqueçam porquê.

#11

2007-09-02T20:54:00.000+02:00

Sarajevo, 2 de Setembro de 2007

Devastado. É como me sinto, depois de receber uma dolorosa bofetada à chegada aquele que era o destino que mais aguardava em todo o interrail. Dor aguda, tristeza desmedida e, ao mesmo tempo, um carinho especial pelo país começa a crescer dentro de mim, apaixono-me. Pede-se ao amor que seja doloroso, este pesa mais do que qualquer coisa que jamais havia experimentado. Bem-vindo à Bósnia, se eu tivesse nascido país em vez de homem, era assim que queria ser.

A saída do Montenegro fez-se pelo monumental Parque de Durmitor. Uma viagem de oito horas dentro de um autocarro pode-se tornar sinónimo de desespero, mas esta ligação entre Budva e Sarajevo vai para sempre deixar saudades. Teriam passado à volta de três horas de viagem quando a paisagem se altera radicalmente, da cansativa paisagem desértica, entramos numa zona de pequenas colinas repletas de um verde que nunca vi, salpicada por pequenas casas e uma confortável bruma a estabelecer o ambiente perfeito. Volvidos alguns minutos, a estrada perde metade da sua largura, havendo espaço para o autocarro, alguns bodes de quando em vez, e pouco mais. Depois, surgem os infinitos Canyons ora a terminarem em águas paradas azul-celeste ora a darem lugar a rápidos assustadoramente perigosos. O autocarro teima em fugir para a ravina, por uma vez, enormes pedras a meio de uma curva, em plena descida, fazem com que o condutor trave a fundo para evitar um fim pior para este interrail. Não houve uma pessoa naquele autocarro que não sentisse medo em algum ponto da viagem, mas duvido que tenha havido alguém que se importasse com o seu pavor, tal era a beleza da paisagem que nos consumia segundo a segundo, que me hipnotizava e que tão bem me preparou para dois dias numa terra que não merece nada daquilo por que passou.

Passei a fronteira, estava finalmente na Bósnia-herzegovina. As pequenas estradas deram lugar a pequenas estradas com aluimentos ou crateras de morteiros. Mas era apenas o inicio. Porque depois vieram as pequenas populações ao longo de toda a estrada desde Durmitor até Sarajevo, e acreditem quando vos digo, parte o coração.

Em Kotor, o Leo tinha-nos contado a história de um amigo que tinha visto os soldados sérvios entrarem pela sua casa dentro e morto, um por um, os seus pais e o seu irmão. Foi esta imagem que se desbobinou nos meus olhos, uma e outra e ainda outra vez, a cada momento que via uma casa completamente destroçada por buracos de balas, morteiros, mais balas e ainda mais balas. É inacreditável. O Homem é sem dúvida um animal maldito, pois não há animal que cometa atrocidades daquele tamanho. Casas arruinadas, casas reconstruídas tijolo a tijolo, ainda com plástico a substituir os vidros e placas de zinco a substituir as portas. E pensar que tudo aquilo foi feito por pessoas com capacidade de decidir, se querem matar as famílias que habitam naquela casa ou não. É preciso um estômago muito forte para ver paredes caiadas a balas, tentar não imaginar a quantidade estupidamente megalómana de gente que ali padeceu. Mas mais que isso, é preciso ter um coração fantástico para passar por cima daquilo tudo. E é isso que cada Bósnio tem dentro de si.

Dentro de todas as casas destruídas há famílias uma vez mais. Há volta de cada uma dessas casas há jardins, pequenas hortas, baloiços, jardins, bonitas cercas, crianças que não se cansam de brincar, adultos que não se cansam de sorrir. Não fossem as paredes e tudo aquilo que está escrito, ninguém diria que há dez anos aquele país vivia na miséria de uma guerra obtusa. As lágrimas enchem os olhos. Perturbador, pelo bom e pelo mau, por tudo.

A chegada a Sarajevo mostrou mais do que já tínhamos visto, mas numa escala absurda. Em prédios com trinta ou quarenta andares, as varandas povoadas de roupa a secar lutam dentro da nossa retina com as enormes crateras com as quais partilham todas as paredes do edifício, de cima a baixo. E esta imagem repete-se, e repete-se, e repete-se, mas cessa.

Durante a viagem, reservamos um quarto numa pequena pensão, em pleno centro de Sarajevo. E se a pensão foi uma delicia para os olhos e para o corpo, com uma decoração turca que, apesar de algo extravagante, ser um mimo para o viajante cansado e temendo o pior, se a amigável Gina se mostrou uma fantástica anfitriã e mesmo se os chocolates deixados nas almofadas nos deixaram ainda mais enternecidos, nada vai bater na minha mente o impacto que o centro de Sarajevo me causou.

Imaginava Sarajevo como uma pequena e amigável cidade no meio de pequenos vales verdes, com destroços de guerra e alguns memoriais para visitar. Decerto não esperava que Sarajevo fosse uma Istambul em miniatura, com pequenas casas de pedra com telhados baixos e negros a pintarem cada um dos lados para o qual olhava, com inúmeras mesquitas e minaretes, com as mais belas mulheres que vi na minha vida, mulheres de burca, homens de longas barbas, vendedores de metais, de roupa, de bugigangas, de saborosos cevabs, iogurte e café turco. Não imaginava que ia ficar apaixonado pela maneira como Católicos, Islamistas, Ortodoxos e Judeus coabitam juntos numa harmonia que enternece. O centro da cidade, com as suas pequenas ruas atapetadas por grandes e pequenos seixos, borbulha de vida e de agitação, um mercado ao ar livre, uma confluência de religiões onde a todos é permitido ser aquilo que realmente é. Os buracos das balas continuam a pintar os edifícios. Cinemento vermelho preenche os espaços onde morteiros explodiram no chão, ali aniquilando uma vida. Pela forma que recheiam no chão onde jazem, chamam-lhes Rosas de Sarajevo.

Quem nunca lá foi, está a perder a experiência de uma vida. Um pouco de mim ficou por entre aquelas colunas verdes onde descansa Sarajevo, um pouco de mim percorre agora a atmosfera de encanto que preenche toda uma cidade que não sabia existir. E de certo, um pouco de Sarajevo veio comigo e comigo para sempre vai ficar.

#10

2007-09-01T15:39:00.000+02:00

Budva, 1 de Setembro de 2007

Estou a nadar em pleno Mar Adriático, de um lado o céu índigo salpicado por pequenas nuvens brancas que ameaçam desaparecer num pequeno susto e do outro um areal castanho acompanhado por uma escarpa pintada de verde. Por baixo de mim, a dez ou vinte metros de distância, uma formação rochosa causa-me uma das maiores sensações de vertigens que jamais tive, fruto de uma água límpida que me mostra todos os peixes e corais que habitam nestas águas cor de pérola na praia de Mogren.

Estou na Riviera de Budva, o destino balnear mais famoso de todo o Montenegro, frequentado também por muitos Croatas e Sérvios que procuram um bom, barato e translúcido descanso. Budva faz-me recordar um pouco do Algarve da minha infância, com as suas construções toscas e desprovidas de qualquer sentido, um mar de gente que habita as praias e uma parafernália de tendas com tudo para vender ao longo de toda a marginal. Cassetes de sucessos tradicionais montenegrinos que ostentam na capa fartos e lustrosos bigodes, nas ruas, incontáveis Mercedes, Humms e Mustangs sem fim, consequência directa de uma máfia estabelecida na Sérvia com dinheiro de sobra para viver à Rei por estas terras, pessoas simpáticas mas sempre um pouco rudes, peixe grelhado e uma confusão própria de um país acabado de nascer. E no entanto, foi-me impossível ficar indiferente àquela praia e às pessoas que por ali conheci.

Mais do que a água, a aventura de andar quinze minutos entre rochas e mar aberto, numa tentativa infrutífera de chegar a outra praia mas com a agradável surpresa de encontrarmos uma vista fantástica, partilhada por pessoas que saltavam de um rochedo a vinte metros de altura, foi algo de inesquecível. Tive pena de não saltar, mas a façanha de chegar aquela zona deserta, depois de muitas escorregadelas e experiencias de quase morte já tinha sido de mais para mim.

De Budva ficam também saudades da noite que durou horas e horas sem fim, na companhia dos outros backpackers que connosco partilhavam a pousada. Guitarras, idas sem fim à mercearia noctura do Djoko (um simpático Montenegrino de homossexualidade reprimida) em busca do liquido dourado, conversas imensas com a bela Katie e com o recatado homem de Hong Kong que, com os seus quarenta e dois anos, decidiu largar tudo para dar a volta ao mundo. No final, fiquei um pouco desapontado com a cidade, esperava mais luz, mais festa, mais. Mas no entanto, esta estadia valeu pela água onde nadei, pelas rochas que escalei e pelas magníficas pessoas que conheci através de jogos e dois dedos de conversa. Venham mais dias como este.

#9

2007-08-31T20:41:00.000+02:00

Kotor, 31 de Agosto de 2007

Entre mil quatrocentos e vinte e mil setecentos e noventa e sete, a cidade de Kotor foi um dos portos mais importantes da Serena República de Veneza. Localizada na parte mais resguardada de um enorme golfo com o mesmo nome da cidade, Kotor impressiona pela sua localização na maior fiorde do sul da Europa, pela sua gigante fortaleza que, voando pela montanha a cima, se torna numa enorme recompensa para quem, de pernas cansadas, se aventura a subir pelos mil e quinhentos degraus a cima, e pela bela cidade antiga que, mesmo contendo uma arquitectura semelhante à de Split e de Dubrovnik, oferece ao turista cansado de outros como ele um surpreendente sossego.

Tínhamos chegado ao mais novo país do mundo, a República do Montenegro. No final das duas horas da viagem de autocarro entre Dubrovnik e Kotor, o mar entra por terra dentro, as montanhas teimam em não desaparecer, e eis que se forma perante os meus olhos a mais estranha ria que alguma vez vi. Montanhas com uma altura incalculavelmente belas, terminam o seu salto das alturas num mar azul que em tudo se assemelha a um enorme lago, uma vez que não há qualquer horizonte à vista. O mar faz uma curva à direita, desliza suavemente para a esquerda, divide-se em dois e em três novos mares, a água não deixa de ser azul, as montanhas não conseguem deixar de ser altas. Ao fundo, uma pequena vila é subtilmente esmagada pela harmoniosa montanha verde que dela parece florescer. Uma grande fortaleza ergue-se para o infinito da escarpa, desde o chão de porcelana que é esta baía no mar adriático. Olá Kotor.

Para não desfazer a fama que tenho vindo a dar a esta costa Adriática e, já agora, a todos os Balcãs, uma vez mais fomos recebidos por uma multidão extravagantemente pacífica de velhinhos e velhinhas que com a mais calma das forças nos tenta alugar um apartamento. Desdentado seboso escolhido, tendo em conta o stock de Euros que tínhamos na carteira e a proximidade relativa do centro (e digo relativa, porque aqui tudo é perto do centro), fomos gentilmente recebidos pela esposa do senhor, pelos quadros de homens estranhos com turbantes e longas barbas expostos na parede, os chinelos aos pés da cama, os baldes do lixo em forma de coração e os arranjos de flores com enfeites natalícios. Uma delícia. Através de gestos multilingues, o simpático desdentado lá nos levou a comer barato, e que boa escolha se mostrou! A carta era como um enorme repasto encriptado, uma vez que o nosso Serbio se resumia aos úteis «Olá», «Adeus», «Obrigado» e «Queres ser minha amiguinha?». Depois de fazer entender ao empregado que queria algo bom e barato, esperei, esfomeado, pelo que me viria a ser servido. Um aparte então, sobre a comida do Interrailer.

A início, a minha ideia sobre comida centrava-se em comprar comida barata no super-mercado e come-la quando me desse fome. Com o – literal – andar da carruagem, veio a tornar-se impraticável resistir aos pratos típicos de cada país. Em França tivemos Crepes, em Itália pizzas e gelados sem fim, na Eslovénia o descrito veado com frutos silvestres e rolos de queijo, na Croácia os grelhados e o risoto de lulas e mais alguns viriam ainda. Em todo o lado, o hábito de nos trazerem imediatamente a bebida – vulgo, cerveja – e só passado meia-hora o prato principal, delicadamente acompanhado por pão sem manteiga, era um lugar-comum. No Montenegro, num belo restaurante enfeitado por uma Máfia Sérvia um tanto ou quanto assustadora, toalhas pouco lavadas e milhares de plantas e quadros da equipa de futebol local a enfeitar a pequena parede, o ritual repetiu-se.

Meia hora e duas cervejas depois, a comida apareceu, com o devido cesto do pão, como se do pai da noiva se tratasse, a acompanha-la lado a lado. No entanto, neste restaurante, a acompanhar os bifes recheados com queijo e bacon e umas deliciosas batatas fritas, tivemos um convidado especial. Como bom Português que sou, ao ver entrar um solitário e alto mochileiro pelo nosso inóspito restaurante dentro, dei-lhe as boas vindas com um “Hey! Interrailer!”. Ora, estava enganado, não era, mas era melhor.

Diariamente conversávamos com pessoas, mesmo neste dia já tinha vindo o caminho todo a conversar com dois polacos que estavam a aprender albanês e com uma montenegrina que julgava que eu falava polaco. E no entanto, não houve no interrail inteiro ninguém por quem tenha criado tamanha admiração, não pelas incríveis façanhas, que não são, mas por aquilo que representa para alguém que está fora de casa há duas semanas conhecer alguém como este Croata de vinte e dois anos. Há três anos atrás, e com dezanove anos, portanto, o Leo tinha-se chateado com o seu curso de Agricultura na Universidade de Zagreb. Com algum dinheiro na mão, decidiu-se a comprar um voo para Barcelona, sem saber muito bem o que lá fazer. A partir daí, fez-se Homem Estátua, percorreu Espanha, Portugal, França, Itália, Marrocos, Mauritânea e muito mais, e ganhou, pelo menos, uma tarde inteira de histórias para contar, onde se escondem vidas em Squads de cento e cinquenta pessoas em Barcelona, com creche e hospital incluídos, ou noutras mais pequenas, algures – e para gáudio da Ana – em Mem-Martins. Ganha à volta de 60 euros por dia, durante as três horas e meia que trabalha e, diz ele, não ganha mais porque não gosta de ficar em sítios com muita gente. Diz que o Jimmy, o tal guitarrista de Dubrovnik, ganhava por dia 250 euros. Agora, depois de ter vivido tudo o que nunca imaginou, decidiu-se a matricular novamente na Universidade, desta vez em Turismo. Viveu em casas abandonadas em Portugal com outros como ele, lavou pratos na Mauritânea, mas diz que está com medo daquilo que vai encontrar nas salas de aula em Zagreb. Foi uma tarde indescritível, entre cervejas e histórias do arco-da-velha.

Mas a enorme fiorde estava atrás de nós, e antes do anoitecer, munidos de uns incríveis e resistentes chinelos, fizemo-nos à montanha. Dizem que são mil e quinhentos degraus, mas mil anos de história fazem com que haja mil e quinhentos para subir e outros tantos para imaginar, enquanto tentamos subir por onde podemos e agarrar ao que não devemos. Uma boa meia-hora depois, exaustos estávamos no topo do mundo. Lá em baixo, um enorme barco cruzeiro estava atracado ao pequeno porto de Kotor. Os acanhados telhados laranja convidavam-nos a um copo na zona antiga durante a noite. A ravina era inacreditável. O mar que aparecia entre as montanhas fazia-nos lembrar que não estávamos no meio de um enorme continente, mas sim a pouco mais do que cinco quilómetros da costa. Foi revigurante, chegar ao topo da bela fortaleza, património da UNESCO.

De noite, por entre muitos apagões que assolam toda o Montenegro durante o Verão (e aqui é bom relembrar que o País é País há oito meses), deslumbramo-nos primeiro com os refinados iates que atracam naquele porto no meio de nenhures e, depois, pelas belas ruas de Kotor, sempre com a imponente fiorde – agora iluminada – a não deixar ninguém esquecer a verdadeira razão de estarmos aqui. Duas horas depois, a repousar na cama de um qualquer desdentado, um sorriso do tamanho do meu mundo teimava em não me deixar.

#8

2007-08-29T15:13:00.000+02:00

Dubrovnik, 29 e 30 de Agosto de 2007

Estamos em Dubrovnik. Mais uma noite mágica se abre perante o olhar de cada um dos visitantes desta Pérola do Adriático. À minha frente, um Americano de bigode castiço toca de uma só vez guitarra, harmónica e bateria, ao mesmo tempo que canta e encanta um grupo de trinta pessoas que se sentaram no meio de uma enorme zona pedestre construída em mármore, o mais belo de todos os passeios, aquele que nos leva directamente à mais serena das utopias. Agarrei-me à noite de 29 de Agosto com todas as forças que pude, prendi-me com amarras de desejos a uma cidade que, certamente, foi construída com a perfeição como musa.

A viagem pela costa da Dalmácia abaixo, desde Split até Dubrovnik, é difícil de suportar. Imagina uma encosta brava com centenas de metros de altura, com o azul do céu a lutar, sem sucesso, com o azul do mar, explicado pelo solo rochoso, sem areia. Imagina uma estrada não muito larga que corta esta encosta a meio, que deambula pelas curvas da montanha sempre sem perder a apetecível costa de pinheiros mansos e – uma vez mais – água incrivelmente transparente. Imaginem ilhas do tamanho de gigantes, atravessadas por uma fina bruma. Imaginem um pequeno desvio, durante as cinco horas, para apreciar um enorme lago com uma cor que o meu português jamais conseguirá descrever, de um azul como não pode existir. Imaginem mais montanhas, mais costa, mas pessoas a tomarem banho nestas praias inacreditavelmente paradisíacas. Imaginem as praias. Imaginem a água. Mas vocês estão dentro do autocarro, não podem sair a não ser na pequena paragem em plena Bósnia (pois, por estranho que pareça, o distrito de Dubrovnik encontra-se separado do resto da Croácia, cercado pela bela sereia que é a Herzegovina e os incríveis fiordes do Montenegro). Imaginem novamente a praia.
Imaginem o interior do autocarro, repleto de almas sedentas por um mergulho naquela água de diamantes. A viagem pela costa da Dalmácia abaixo é realmente difícil de suportar.

Chegados a Dubrovnik somos abalroados uma vez mais por Croatas sedentos por nos dar um “Sobe”. Uma vez mais desamparados, sem reserva, depois de negociarmos com todas as velhinhas simpáticas e homens desdentados, optamos pelo apartamento mais central e, felizmente, um dos mais baratos. Não nos viríamos a arrepender. Depois de uma viagem de cinco minutos de autocarro, entravamos na fortaleza de Dubrovnik, coração da Dalmácia e, sem dúvida, uma Pérola que todos devem ver uma vez na vida.

No fundo de um enorme vale por onde o resto da cidade se abre nos seus palácios imperiais e jardins que em tudo fazem lembrar a cidade de Sintra, descansa uma bela fortaleza, de cor branca, com um contraste impressionante para o azul do mar que a rodeia. Depois de passar o portão principal, e as imponentes muralhas, é-nos revelado um outro mundo, com uma arquitectura nitidamente medieval e barroca, de pequenas casas de pedra branca, chão de mármore, fontes, igrejas, palácios e uma torre que muitas saudades vai deixar. Dentro das muralhas, a cidade fervilha com o turismo, mas é um turismo que não destrói, que não custa, porque, recorda-te, em Dubrovnik não estamos neste mundo.

Manhãs numa praia com milhares de seixos que o calmo Adriático não consegue tornar em areia, noites passadas com uma cerveja na mão e o fantástico Jimmy a fazer a festa para deleite de cada um de nós que assistiu, fins de tarde nas rochas, com o fantástico mar por baixo de nós e a magnifica ilha de Lokrum a completar a pintura que ostenta o céu e o abismo do oceano indigo. O brilho nos olhos dos dois miúdos com quem lutei a ver quem conseguia fazer mais barulho com o apito (?) que o Cláudio me deu. O Lindorfo refastelado na praia. O risotto de lulas. Os miúdos croatas nas rochas com a sua erva e a sua guitarra enquanto eu olho o céu estrelado, pensando na noite que não pode acabar. Estamos em Dubrovnik, o Jimmy, nos seus pequenos passos para ter o efeito perfeito na sua bateria, com um sorriso cúmplice para a plateia, pede que todos o acompanhem no refrão da Let it Be. Whisper words of wisdom, let it be.

#7

2007-08-28T11:42:00.000+02:00

Split, 28 de Agosto de 2007

A mudança entre a paisagem Eslovena e a Croata é um tanto ao quanto brusca. De uma pintura em tons de verde, com retratos de montanhas escarpadas coloridas por pinheiros que dançam em direcção à água cristalina, passamos para uma fotografia queimada pelo sol e incrivelmente repleta por um parque automóvel inteiramente azul e vermelho, conforme as cores nacionais. De facto, ainda no comboio, o que mais me espantou na manhã do dia 28 foi a diferença da qualidade de vida de uma Eslovénia que em muito se assemelhou a ideia tida por mim de uma Austria ou Suiça e um Norte da Croácia que em tudo me fazia lembrar o cenário que o Ribatejo geralmente nos oferece.

A primeira paragem obrigatória na Croácia foi Zagreb. Estivemos pouco mais de duas horas na capital Croácia, tempo apenas para conhecer um pouco do centro da cidade, almoçar um saboroso grelhado de carnes e dar dois dedos de conversa com o extremamente simpático e cativante empregado, cujas histórias de guerra dos seus pais nos formaram um pequeno nó no estômago. Seria o primeiro de muitos, nesta forte experiência que foi a Ex-Juguslávia. É inacreditável como numa região tão pequena possa haver tantos conflitos graças, sobretudo, a questões religiosas. Mas sobre isto terei tempo para falar noutro dia.

O comboio entre Zagreb e Split, pequeno e moderno, demora cinco horas e meia a chegar ao destino final, cinco horas estas que se transformam em tempos de puro deleite. Com uma linha de carris construídos sempre na parte mais alta das montanhas por que passa, de dentro da carruagem ficamos atónitos com florestas que descansam em colinas sem fim, montanhas assustadoras como se estivéssemos a ser largados do alto dos céus, uma pequena casa no meio do nada que em tudo parece uma obra de Gaudi, um nevoeiro que me apela à imaginação. Jim Morrison acompanha-me nesta viagem, peço uma cerveja ao homem que vende bebidas pelo comboio, puxo a cavilha, refastelo-me no meu confortável lugar, pés em cima da mesa que tenho só para mim. I was the Lizzard King. Naquele momento, sinto falta de todos os que deixei para trás. Era a primeira vez em todos estes dias que realmente entendia aquilo que tinha abdicado. Falei com eles, foi bom ler as suas respostas. À chegada a Split, já de noite mas ainda nas montanhas, somos recebidos por centenas de luzes que iluminam uma baía lá em baixo na escuridão.

Durante a viagem tinha combinado com quatro ingleses ficarmos no apartamento que eles tinham reservado, já que tinham ainda duas camas livres. Isto foi mostrou-se bastante útil para evitar a quantidade irrisória de gente nova e gente velha que, aos empurrões e mordidelas, como feras em volta da comida acabada de chegar, gritavam “SOBE?”, “APARTMENT?”, “ROOM?”, para mim, a primeira pessoa a pôr os pés fora do comboio. Tenho pena de não ter fotografado o espectáculo.

Já instalados em casa de um Croata que não falava inglês mas cuja “little girl, yes, speaks, bla bla bla, me, no english”. Depois de instalados, saímos para a rua para descobrirmos que a nossa casa que deveria ficar a 5 minutos, a pé, do centro, ficava a 35 e que os croatas são completamente rebarbados no que diz respeito à condução, onde nem sequer os italianos conseguem ser piores. No entanto, o passeio até ao centro, com os ingleses, foi bastante agradável. Trinta e cinco minutos depois, estávamos num pequeno paraíso.

Apesar da confusão de turistas que vagueiam fulminados pela incrível beleza do centro romano da cidade, Split é um sonho. Uma enorme fortaleza romana erguida em mármore branco, com milhares de pequenas habitações, templos e as ruínas de um palácio formidável que se misturam com inúmeras palmeiras indicando que finalmente chegamos à Dalmácia. Percorremos as estreitas ruas, passeamos pelo porto onde dezenas de barcos e cruzeiros se encontram estacionados – afinal, Split é a mais importante das cidades da Dalmácia. Jantamos, percorremos um pouco mais da fantástica paisagem com 15 séculos de história, encontramos um enorme ouriço-cacheiro no meio da rua e descansamos. Dubrovnik esperava por nós.

#6

2007-08-27T13:48:00.000+02:00

Ljubljana, 27 de Agosto de 2007

Uma semana já tinha decorrido de um interrail inacreditavelmente mágico. No entanto, apesar de querer absorver cada pequeno detalhe que as cidades visitadas me ofereciam minuto a minuto, era com um nervosismo miudinho que aguardava o adeus dos ares latinos. Espanha, França, Itália, nenhum destes países me ofereciam a possibilidade de sonhar como eu queria, graças às notícias, imagens e histórias que deles ouvimos diariamente. No entanto, para um Português pouco viajado, uma visita à pequena Eslovénia era motivo de festa, sinónimo de início de viagens onde tudo iria ser novo para mim. Diziam-me que Ljubljana era um encanto, e na minha cabeça formava a ideia de uma pequena vila com casas salmão, repleta de nuvens de neve e gente bonita. Na madrugada de dia 27, escrevi no meu diário que o Interrail ia começar verdadeiramente a partir daqui. Não me enganei.

O comboio que nos levou desde Veneza até Ljubljana tinha como destino final Budapeste, motivando por isso a quantidade elevada de backpackers mal-amanhados, malcheirosos e cheios de histórias para contar. Dez minutos de viagem e já a conversa com a Italiana e o Turco sentados ao nosso lado ia longa, enquanto os passageiros com destino à capital Húngara faziam questão de ressonar mais alto do que qualquer um de nós conseguia falar. O Turco, de seu nome Emre, partilhava connosco tanto o destino da viagem como a falta de sítio para onde ficar. Por isso, quando por volta das 2 da manhã caímos na gelada Ljubljana, éramos três desamparados à procura de sítio para dormir. Hostel encontrada, cama feita, sono dormido. A ternura por cada uma das distintas culturas da Ex-Jugoslávia ia começar aqui.

Depois de lavarmos alguma roupa e tomarmos um saboroso pequeno-almoço, demos um pequeno passeio pela história encantada que é Ljubljana. O centro da cidade é o mais acolhedor que alguma vez vi. Pequenas casas da época em que Napoleão decidiu fazer de Ljibljana uma das suas capitais, verde em todo o lado, um pequeno rio rodeado por muros brancos e passeios largos, vendedores, cafés, bares e restaurantes modernos e incrivelmente bonitos. Pessoas bonitas. Pessoas simpáticas. Pessoas que ficam ofendidas por lhes perguntarmos se falam inglês, uma vez que é coisa comum por aqueles lados. Comida estranha mas muito saborosa, feita à base de caça, frutos dos bosques e rolos de queijo. Cerveja barata, tudo barato. Não queríamos sair dali e porém, apreensivos, decidimos ir ver o que era esse tal Lago Bled, a 50minutos de comboio da capital.

Bled é uma pequena vila situada no início dos Alpes Julianos. Seria igual a tantas outras vilas que existem nos Alpes ou nos Pirenéus, com as suas casas brancas de telhados íngremes e janelas de madeira, não fosse o enorme Lago de água cristalina que, com o mesmo nome da vila, vê em si recaírem todas as atenções das gigantes montanhas, do castelo do cimo do abrupto penhasco, da pequena ilha com uma elegante igreja ao centro, das aves de rapina que por lá cirandam e de todos os alemães, austríacos e eslovenos que por lá passeiam. Mas mesmo sendo uma das atracções principais da Eslovénia, Bled é pacata, com um ambiente extremamente relaxante e pelo qual é difícil ficar indiferente. Remei. Remei, remei, remei, remei, toquei na água azul celeste, sorri e desejei que a vida de um mundo inteiro fosse como aquela hora que passei numa paisagem desconcertante. Apaixonei-me pelas montanhas. Voltamos a Ljubljana. Apaixonei-me pelas montanhas e por Ljubljana. O prazer que me deu o passeio pela cidade durante a noite, com os bares apinhados, com os portugueses de bigode vindos da Croácia e os portugueses de sotaque Lisboeta que escolheram esta cidade como destino ERASMUS. Sonhei no meu ERASMUS. Parei de sonhar e foquei-me naquilo que estava a viver naquele momento, no rio que calmamente banhava a vida de toda aquela pacata mas energética e excitante cidade.

Na manhã seguinte, rumamos para Zagreb por entre paisagens hipnotizantes de escarpas e rios azuis. Um ciclista na estrada vazia pára absorto, observando todo o verde impossível de descrever que o rodeia. Dois trabalhadores numa pedreira, de dentro do seu fato-macaco vivem o seu dia-a-dia sem reparar na deslumbrante paisagem montanhosa que têm atrás de si. A minha má caligrafia descreve a viagem, embalado pelo cantar de um comboio que me leva de paraíso em paraíso. Que não acabe nunca. Ali smo lahko prijately.

#5

2007-08-26T13:15:00.000+02:00

Veneza, 26 de Agosto de 2007

Encontramos os primeiros Portugueses no comboio de Florença para Veneza. Hora de almoço, inter-cidades cheio, e eis que surgem o Bruno e a namorada a rir de uma rapariga loira que, aparentemente, os seguia desde Budapeste. Os dois estavam quase no fim do seu interrail e, vindos de Ljubljana, preparavam-se para ficar quatro dias nos Alpes Austríacos a, diziam eles, relaxar. Espertos, que eles são.

Mas enquanto uns Tugas se preparavam para umas noites em busca de calor humano graças aos glaciares alpinos, outros chegavam a uma Veneza repleta de sol, folia e muita, muita, muita gente. É inacreditável a quantidade de turistas que, como nós, inclui Roma e Veneza no seu itinerário, fazendo assim com que a magia das cidades se perca um bocado. Por isso me flagelo, por contribuir para que as cidades belas sejam destruídas por milhões de turistas sedentos de viver um pouco do que as mais conhecidas cidades italianas foram em tempos.

Comentários desnecessários à parte, Veneza é surreal. Sustentada por centenas de ilhas, ainda que protegidas pela gigante barreira de areia que é o Lido e as suas praias, a Rainha do Adriático não tem certamente a vida e o poder que possuía quando, no século XII, era centro de trocas comerciais entre a Europa e o Império Bizantino. Ainda assim, ninguém consegue ficar indiferente às incontáveis pequenas casas construídas nos estreitos canais, às prodigiosas pontes e a toda uma atmosfera que nos deixou enternecidos por uma tarde inteira, tempo mais que suficiente para absorver Veneza e desejar ser um Veneziano numa vida passada.

O truque em Veneza é ignorar as ruas mais importantes, por onde se deslocam infinitos turistas durante todo o dia e partir à descoberta do labirinto que é a cidade da água, das pontes e da luz. Uma monumental igreja perdida num lugar de ninguém, uma janela adornada com motivos impossíveis, um portal de ferro enorme com saída para um canal, escadas em caracol, varandas e varandins deliciosos, heras, flores e mais flores, poços inactivos mas que cativam o olhar, uma velha estende a roupa à janela, esta rua não tem saída, repara bem nas máscaras douradas que este homem faz para o carnaval de Veneza, e este pequeno café plantado na margem do canal, ó não, a Piazza di San Marco está atulhada de gente, mas vê bem como as pombas voam para os nossos braços em busca de milho, e aquilo não é a Ponte dos Suspiros? Ai.

Por vezes falam comigo dizendo isto e aquilo sobre o que escrevo. Nada é verdade. Porque me é impossível descrever o fascínio, detalhe a detalhe, da cor das flores de todas as janelas da cidade, da cascata de telhados barrentos, do creme e laranja das casas que há séculos assim se mantêm, dispostas uma por cima das outras como que partilhando o mesmo sonho, o de viver por entre gôndolas e canais, mármore e granito, histórias que certamente não têm fim.

À noite, exaustos mas completamente derretidos por uma cidade à qual é impossível ficar indiferente, com cento e cinquenta fotografias do possível e impossível de fotografar, deitamo-nos junto ao Canal Grande, com a estação atrás de nós e uma paisagem inesquecível pela frente, em busca das estrelas cadentes que iluminavam o céu incrivelmente brilhante, enquanto cá em baixo o azul dos bares se misturava com o roxo das pontes e com todas as demais cores que cada uma daquelas pessoas, que connosco partilhava o momento de magia, imaginava inocentemente dentro da sua cabeça.

#4

2007-08-25T12:30:00.000+02:00

Florença, 25 de Agosto de 2007

Chegamos exaustos a Florença, depois do turbilhão de emoções causados pela estadia em Roma ter culminado em duas horas de viagem numa carruagem com o ar condicionado avariado e muitas senhoras italianas aos berros com o revisor, como se ele fosse resolver o problema do inter-cidades não estar a arrefecer os seus corações como seria suposto arrefecer. Talvez então por a viagem não ter sido das melhores, ou por a atmosfera de Roma ser tão pesada, ou talvez até porque Florença é realmente mística, a chegada à capital da Tuscania foi, sem dúvida, uma das melhores sensações que tive neste interrail.

A cidade é incrivelmente bela, recheada de estreitas ruas com prédios elegantemente arquitectados, de não mais que três andares, enfeitadas por geladarias, restaurantes e muitas, muitas lojas de moda com preços incompreensíveis para a minha mentalidade tacanha. E depois, a cidade de Dante, Raffaello, da Vinci, Machiavelli e Galileo tem uma aura mágica, que vive à volta do rio Arno, e se desenvolve a partir da Ponte Vecchio, a única que resistiu à fúria da II Guerra Mundial, uma ponte medieval recheada de casas com pequeno comércio mas com uma atmosfera tão pitoresca que por mim, ainda hoje lá estava, observando cada detalhe das pequenas casinhas que constituem uma imensa obra de arte e um património histórico como, até hoje, vi poucos.

Apesar de ser conhecida pela Duomo, a gigante catedral de listras brancas e verdes que enfeita o centro da cidade, Florença oferece-nos ainda a fantástica Piazza della Signoria com a gigantesca e impressionante estátua de David (réplica, uma vez que a original foi transferida na Academia de Belas Artes) ou a fantástica Fonte de Neptuno a embelezar o monumental espaço. E para os apreciadores de arte, uma visita à galeria Uffizi, uma das mais conhecidas e antigas galerias de arte do mundo, criada pela família Medici, é mais que obrigatória. Não sou grande apreciador de pintura, talvez por não a entender ou porque, simplesmente, por ora, é raro o quadro que me diz algo de extraordinário, mas impossível ficar indiferente ao vermos uma colecção tão grandes de mestres como Verrochio, Botticelli, da Vinci, Michelangelo, Raffaello ou o exuberante Caravaggio.

De Florença fica então o sabor a pistáchio e chocolate com laranja dos imensos gelados que comemos, fica a memória de uma boa conversa com a simpática brasileira do restaurante onde comemos uma perfumada Bruschetta, fica o som do casal que tocava à noite na Piazza della Signoria, fica a imagem da minha roupa espalhada pelo quarto a apanhar ar e da bela italiana que escrevia ao seu amigo a partir do seu portátil docemente instalado por cima de um na janela da sua casa com a piazza cheia de pequenas pizzarias e videiras. De Florença fica a atmosfera romântica e extremamente cativante, a paz de espírito que senti ao ver o Arno a correr pela primeira vez, o encanto que sinto quando a recordo, fica a vontade que tenho de percorrer aquele chão para o resto da minha vida.

#3

2007-08-24T15:50:00.000+02:00

Roma, 24 de Agosto de 2007

O comboio nocturno de Paris para Roma foi a nossa introdução a compartimentos que, durante vinte e dois dias, quase se tornaram família. Com seis lugares, uma janela e uma porta de vidro com cortinados escuros para proporcionar uma boa noite descanso, cada compartimento destes comboios pode ser transformado num quarto com seis camas através da engenhosa arte de alavancas e força bruta. Partilhamos os lugares com uma francesa pouco faladora e um casal de sul-coreanos que amavam o Cristiano Ronaldo e tinham uma aversão especial pelo Humberto Coelho. Convém dizer que, na sua maioria, sempre que dizemos que somos de Portugal a conversa recai inevitavelmente sobre futebol. Não é mau, porque é sempre um bom início de conversa, mas podíamos ter arranjado algo melhor como estandarte do nosso país.

Em contraste com a chuva torrencial de Paris, Roma apresentou-nos um calor abrasador, por vezes insuportável, que com a ajuda da zona não muito agradável do nosso quarto, cheia de chineses e prédios degradados, me provocou uma cara desgostosa durante a primeira hora na cidade. No entanto, a mente do Turista Parvo rapidamente se habitua aos loucos condutores romanos (sim, não é mito, eles não usam semáforos, eles não param na passadeira, mesmo que vocês já estejam no meio da estrada, a lamber docemente um super mega ri-fixe gelado romano), às enormes ruas, aos belos prédios creme, às bonitas romanas, às piaggio do povo e aos alfa-romeu dos carabineri, aos fiat 500 e a todos os monumentos absurdamente arrasadores que se podem ver.

Vi o Coliseu. Toquei nas paredes do Coliseu, onde homens lutavam com homens, animais com animais, homens com animais, onde o César decidia, onde os Romanos vibravam. Todo o anfiteatro está em ruínas, mas é inacreditável como há dois mil anos alguém construiu aquilo, e como vinte séculos depois a estrutura, as bancadas, as galerias, os subterrâneos, os arcos, as inscrições e toda uma energia contagiante continuam de pé. Mas Roma não é só o Coliseu, porque basta voltarmos costas para o grande símbolo da antiguidade para nos depararmos com algo que eu não sonhava existir. A Roma antiga existiu mesmo, e é essa Roma antiga que podemos ver espalhada por todo o Fórum Romano, com os imensos templos, arcos, basílicas e toda uma infinidade de locais de comércio que nos deixam desesperados por não termos vivido naquela altura. Por causa dos incêndios, das cheias, das pilhagens, e de dois mil anos de chuva, vento e seres humanos, todos os monumentos estão em ruínas, mas acreditem quando digo, é avassalador.

E há mais, cada sítio com pano para mangas para eu me derreter perante quem me lê, passando pelo desmedido palácio do César, as inúmeras de fontes de mármore branco, com água mineral límpida que nos chamam para beber a cada virar de esquina, ou o panteão com uma enorme cúpula aberta que deixa entrar a chuva se é que esta alguma vez cai em Roma.

Tivemos um jantar iluminado pelo Tibre, imensos e deliciosos gelados, uma noite de calor insuportável que me deixou a dormir dentro do frigo-bar e, antes da partida para Florença, uma visita por todo o Vaticano que, apesar de agnóstico, me deixou totalmente surpreso pela sua beleza. Dá também que pensar sobre a quantidade astronómica de dinheiro que a igreja tem e o que faz com ela, mas isto já são histórias para outro sítio.

Dois mil e quinhentos anos de história são-nos apresentados através de impérios, vitórias, devastações, incêndios, saques, contos bíblicos, renascença, neoclassicismo, loucura e invasões de turistas desesperados por absorver num curto espaço de tempo toda a história monumental da Cidade Eterna. Este é um destino a ver de mente relaxado, sob pena de não se aproveitar devidamente tudo o que Roma nos tem para dar. Apesar de ter ficado aterrado com a impressão inicial da cidade, em muito semelhante a uma Lisboa mais decadente, Roma entrou em mim para daqui nunca mais sair.

#2

2007-08-21T15:28:00.000+02:00

Paris, 21 22 e 23 de Agosto de 2007

Paris. Basta-me escrever o seu nome para sentir o cheiro dos crepes a pairar no ar, as valsas e boleros dos músicos pelas ruas, as mulheres nos seus elegantes vestidos e os homens com a sua postura distinta, as dezenas de centenas de milhares de avenidas, ruas e quelhos repletos de história embebida em Patisseries, museus, teatros, vida. O Sena como um pulmão, a Torre Eiffel como o bordão onde toda uma cultura de encantos e romances se mistura com as mais diversas formas de vida. Sim, Paris.

Durante os três dias em que permanecemos em Paris fomos abençoados por um dilúvio. Apesar disso, o encanto não esmoreceu nem um pouco. Foi a minha primeira verdadeira paixão, neste interrail.

A estação de Montparnasse não é a estação mais bela do mundo, com a quantidade enorme de pessoas que atravessam os seus muros de betão e as suas inúmeras lojas comerciais mas é fora da estação que o encanto começa. Magnífico. Hospedados na Woodstock Hostel, recebidos pela simpática Nina, o endoidecido Gino, a extremamente atraente Claire e o gato chamado Jesus, partimos para uma cidade iluminada. Viajamos pelas quengas de Pigalle, pelo Les Deux Moulin e a nostalgia de estar no café da Amelie, pelo Moulin Rouge e os seus preços exorbitantes, pelo Sacré Cour e pelos Crepes com Nutella. Tudo estava iluminado.

Com os anos da Ana e do Gero em vista, rumamos à Torre Eiffel pelo meio de centenas de prédios e praças imperiais, arranjamos alguma comida e bebida e refastelamo-nos no grande parque por baixo da torre enquanto admirávamos a bela gigante. Não nos sentimos vivos até vermos a Torre Eiffel por cima de nós, com toneladas inomináveis de ferro e seres humanos por cima de nós, numa aspiração aos céus que nenhuma forma de arte poderá ter. Não nos sentimos vivos até vermos a Torre Eiffel transformar-se, às dez da noite, na Blinking Tower, na Highffel Tower, na nossa única e real paixão de verão. A festa com bela Maria Paradise de Jersey, com as suas dementes amigas, com o puto americano que falava melhor inglês do que eu, com as dezenas de pessoas que nos aturaram na fila antes da subida. O cantar de parabéns em 5 línguas diferentes, o termos a Torre Eiffel para 8 marmanjos e marmanjas que festejam duas festas de anos num só dia. Foi encantador.

No dia seguinte pela manhã, fui visitar Jim Morrison, deixando-me comover por um homem que encantou uma geração. Ali, no cemitério de Pére Le Chaise, pensei como seria bom conhecer aquele ser humano que agora morto, jaz protegido por grades e polícias, evitando que os apaixonados provem a sua devoção a um qualquer Deus. Ali, fulminado, quis ser Jim Morrison.

Percorremos Paris de lés a lés, a imponente Bastilha, os empresários de fato e gravata a correrem para o seu emprego, o esplêndido Panteão e o pêndulo de Foucault, as meninas parisienses com as suas botas, chapeu e elegante perfil, o coração palpitante que é o Louvre com os fantásticos sarcófagos e a pequena Mona Lisa, os cheiros a cozinha turca e a pão fresco, a magnificência de O’rsay, as avenidas que mesmo sendo cinzentas se recheiam de árvores, relva e arquitecturas de brandar aos céus, a moderna La Défense, a quantidade exageradamente rica de scooters, os encantadores Champs Élysées, as lojas megalómanas da Cartier, Louis Vuitton, Hugo Boss, o soberano Arco do Triunfo. Exausto, deixei Paris tendo-a como minha eterna companhia, amante, mulher, vida, tendo Paris como minha.

#1

2007-08-20T21:25:00.000+02:00

Madrid, 20 de Agosto de 2007

Começar um interrail não é difícil. É fundamental ter uma ideia daquilo que se quer ver, encher uma mochila com o extremamente essencial, tendo em mente que vamos passar vinte e dois dias com ela às costas, trazer à tona o aventureiro mais ou menos parvo que temos dentro de nós e partir em direcção ao desconhecido. Comecei o meu na manhã do dia vinte de Agosto, levando na bagagem memórias de um verão inesquecível, deixadas por pessoas que, quando querem - e quando eu deixo - sabem como me deixar com o coração derretido nas mãos.

Cheguei com a Ana a Madrid por volta das 13h, depois de um voo com um piloto que parecia estar com medo de aterrar o avião. O aeroporto de Las Barajas é enorme e com um ar de velho, mas as Espanholas são um óptimo motivo para se estar lá. Apanhamos o metro para a estação de comboios de Chamartin, reservamos o nosso bilhete para Paris que partia às 19h e partimos para desbravar o centro da capital espanhola.

Madrid pareceu-se muito com Lisboa, com a esmagadora diferença de estar no meio do Deserto, sem rio e mar que desfaça a minha claustrofobia de cada vez que estou numa cidade assim, fruto de morar numa cidade que me deixa ver água sem fim a cada dia que passa. Contudo, gostei do passeio que demos por uma Madrid escaldante. Prédios imponentes, misturados com ruelas acolhedoras, praças recheadas de turistas e parques onde os joggers fazem o gosto às pernas. Encontrei dois sem-abrigo que tocavam harmónica, um deles já tinha estado em Portugal, numa história mirabolante que no seu espanhol madrileno misturava alto mar, saltos de um barco e vidas felizes para os lados de Lisboa. Quando nos demos por satisfeitos, e depois de ter bebido a primeira das incontáveis cervejas que tenho experimentado no último mês, rumamos novamente à estação, onde meti conversa com um alemão chamado Gero que, como nós, ia para Paris e que, coincidência das coincidências, ia lá passar o seu dia de anos, tal como a Ana, no dia 22. Números de telefone trocados, fomos ver o que nos esperava dentro do comboio.

Às sete da tarde, numa “leiteira” (nome carinhoso com que apelidamos o compartimento de seis camas que partilhamos com duas simpáticas senhoras de idade francesas e um casal de namorados espanhóis que vinham das Caraíbas), adormeci sem antever o que me esperava nos dias seguintes. Depois do comboio terminar pela manhã a sua marcha numa Handaye com muita chuva, de tomarmos um simpático pequeno-almoço francês e de fazermos o transbordo para um espantoso (só visto) TGV, rumamos a Paris.
Tinha começado a maior viagem da minha vida.

#0

2007-08-19T11:21:00.000+02:00

Nuremberga, 20 de Setembro de 2007

No final deste texto aparece a data de 19 de Agosto de 2007. É mentira. Faz hoje exactamente um mês que comecei o meu interrail. À medida que o tempo passa, cada vez mais me apercebo da enorme quantidade de histórias que dele me ficaram. Faz também hoje dez dias que acabei o interrail. A quantidade de histórias destes dez dias na Alemanha é provavelmente tão grande como as dos vinte e dois dias anteriores. Como a internet tardou a aparecer aqui no meu apartamento de Nuremberga, vou tentar actualizar-vos de tudo, escrevendo um ou dois textos diariamente daquilo que já passou. Para além deste blog, conto continuar a escrever no Hábitos Breves e actualizar a conta do Flickr. Ainda não tenho a minha máquina fotográfica comigo, por isso ainda não tenho nenhumas fotografias da Alemanha, para além daquelas que o resto do pessoal vai tirando. Vivi tanto neste último mês que é difícil contar tudo. Cada minuto é um mundo, cada olhar para algo de novo é uma confusa surpresa, todas as palavras de alguém diferente entram em mim como setas envenenadas de alegria de viver.

Sinto-me bem, finalmente. De vocês, tenho saudades, mais do que possam pensar. Custa um bocado estar longe de quem gostamos, mesmo que não lhes demos o devido valor quando os podemos ter todos os dias. No entanto não estou triste. Acho que vão entender porquê. Vemo-nos por aqui.